Los versos de Lily

El decir de la hortelana

2011-10-05T11:40:00.002-04:00

Qué bueno es tener su huerta
para estar alimentados
sin temer que en agregados
nos llegue la muerte cierta.
A diario llega un alerta
sobre níquel y fosfatos
y que la piel de zapatos
de vacas malabaristas
hacen daño a los artistas,
pues pintan más garabatos.

También dicen ciertos datos
tomados de enciclopedias
que en teatro las tragedias
mezclan alcohol y cianatos.
Eso sí, con silicatos
no tienen mayor problema
pues si causan eritema
éste no llega a ser sarna
y con agua se descarna
sin daño al ecosistema.

Por último, en este esquema
donde el eco no hace ruido,
escuchamos el bramido
del rayo y del anatema.
Luego aparece un ulema
con su docto recetario
y con enema de bario
resuelve al fin la ecuación:
el colon, por situación,
no se reseña en anuario.

Así vemos que lo agrario
con la química se junta
y si el hortero no enyunta
lo tildan de cavernario.
Mas el tema no es dietario,
sino de que el alimento
no debe ser instrumento
de lucro desaforado
y el futuro hipotecado
sin razón ni fundamento.

Paradoja...

2011-08-26T09:20:00.000-04:00

NO HAY GUERRA SIN PAZ...NO HAY DON SATA SIN PAPA DIOS

A un guateque allá en el cielo
invitaron a Don Sata
y a Doña Akuna Matata
le enviaron de señuelo.
Encargaron a un mochuelo
que le enseñara la ruta
mientras que un viejo turuta
entonaba sus clangores
convocando a payadores
y al dueño de la batuta.

Llamaron a una canuta
para que fuera la jueza
y juzgara con clareza
sin resabios ni cicuta.
Lanzóse al ruedo un recluta
que le dijo a un querubín
que no le hacía tilín
ni la guerra ni la paz
porque el mismo montaraz
era el dueño del botín.

Replicóle un semidiós
con corbata y con levita
que la paz era una cita
entre Sata y Papa Dios.
Entre tantos titingós
cogió curda un angelote
por vía de un zopilote
con careta de paloma
confirmando el viejo axioma
que no hay Sancho sin Quijote!

Akuna Matata = canto de la película de Walt Disney, El Rey León
turuta = trompetista
clangores = trompeteo
curda = en Cuba, borrachera
titingó = rollo, barullo, pelea,

De Dios, la muerte y la vida.

2011-06-07T11:36:00.003-04:00

La Muerte, emisaria de Dios-Ley
que la sagrada providencia alcanza
no suele convertirse en la matanza
solamente de hijos pobres de su grey.

El hombre, sea del pueblo o del batey,
termina su camino en esperanza
si ha vivido su vida con templanza
no si siempre la ha vivido como rey.

La Tierra, como todos, sometida
a cambios y disturbios naturales
no conoce de bienes ni de males

Tal sólo va ajustando su proscenio
buscando en sus entrañas de parida
al nuevo Cristo-Hombre del milenio.

Oigamos su mensaje claro y fuerte:
La vida es necesaria - igual la muerte.

Fredesvinda

2011-05-19T11:26:00.002-04:00

Pobrecita Fredesvinda
tan altiva y tan coqueta.
¿Habrá sido una perreta
o empacho de miel y guinda?
Fue por ventura tan linda
que se creyó ser su espejo
y al verlo opaco y ya viejo
el mercurio se rompió
y su alma se fugó
dejando sólo el pellejo!!!

Apocalipsis

2011-03-12T19:03:00.002-05:00

(escritas hace 9 años)

Se desliza a ras de tierra
el mal por los cardonales
y un furor de vendavales
sacude el llano y la sierra.
La Voluntad que no yerra
nos llama a cavilaciones
al ver que entre cinco horcones
su Casa se tambalea
y el odio se enseñorea
entre todas las naciones.

El rayo fustiga al viento
con sus sonoros bramidos
recogiendo los quejidos
de los seres sin sustento.
Y al cénit del firmamento
se elevan rotas guadañas
con un cerco de alimañas
enterradas al poniente
que un carroñero insolente
regurgita en las montañas.

Se arrancan sayos y velos
shamanes e iluminados
y sus vientres son rasgados
por el filo de los hielos.
Regresando de sus cielos
ángeles llegan a Sión
y el Dios de la Creación
va reclutando las almas
que al arribo de las calmas
forjarán la Nueva Unión.

Vuelo

2011-03-04T12:33:00.002-05:00

En el umbral del recuerdo
quedó mi pena callada
y mi verso emprendió vuelo
a lomos de tu mirada.

Sentí apretado a mi cuello
tu abrazo de madrugada
y por mis ansias en celo
zumo de fresa y naranja

Mas tu voz de brisa leve
se fue quedando apagada
y en el umbral del recuerdo
tu voz, tu abrazo y mis ansias

2011-02-14T20:24:00.002-05:00

El Amor y la Amistad
fueron cogidos del talle
caminando por un valle
llamado Felicidad.
Hallaron Complicidad
entre la Luna y Estrellas
y observaron que una de ellas
cruzaba el cielo, fugaz,
diciéndoles "id en paz
mas no borréis vuestras huellas".

Mis dos amores

2011-02-13T20:46:00.001-05:00

De Venezuela soy eco
de Cuba el son y la brisa
de las dos soy la sonrisa
y de ninguna embeleco.
A veces camino chueco
otras erguida y fiestera
pero siempre soy primera
en reirme de mi misma
por si me rompo la crisma
al subir una escalera.

Reflujo de mareas

2011-01-16T13:02:00.005-05:00

Dicromática misiva, como un cine
me pasea por renglones y congojos
convocando viejas citas sin cerrojos
que regresan del pasado en alucine.

Voy entrando en una cuesta sin que atine
a indagar la razón de mis antojos
acaricio las letras con mis ojos
y no quiero que la carta se termine.

Mas de pronto se desvelan los misterios
del concierto bajo el verde de las palmas
que escuchaba en las horas del reflujo

de mareas en las playas de una isla
donde el tiempo va meciendo blancas almas
con historias que devuelven el embrujo.

Se está acabando diciembre...

2010-12-26T12:25:00.010-05:00

Se está acabando diciembre
y regreso a mi terruño
con los sueños en un puño
y las penas en curtiembre.
Los hilos de aquella urdiembre
se van poniendo más blancos
mientras protejo mis flancos
con el sabor vespertino
del agua, junto al camino
que voy recorriendo a trancos.

Las gambas

2010-11-14T10:00:00.002-05:00

A unas gambas invitaron
a un sarao en el Astoria
creyendo estar en la gloria
por el ruido que escucharon.
Sus hermanas la esperaron
preocupadas, en el coche
del portero, Mister Roche
que preguntó consternado:
¿será que algo ha pasado
en ese cóctel de anoche

TEATRO BUFO DE RASCATRIPAS

2010-10-31T20:02:00.004-04:00

TEATRO BUFO DE RASCATRIPAS

Presenta

de Doña Lirio del Monte y Libby’s

SU MICROBRA EN TRES PACTOS Y PEPILOGO

El Karma

ESTRENADA EN EL SIGLO XXI DE LA ERA DE ACUARIO EN LA
CAPITAL DEL ZOL 98.8, ANTIGUO PRINCIPADO DE ALICIA,
BAJO LOS AUSPICIOS DEL RETABLO DE MARAVILLAS.

Personajes:
Napoleón y Josefina, encarnados en Don Juan y Doña Inés
La Trama:
¿Que cómo fue, señores?
Como son las cosas cuando son del Karma!

PACTO PRIMERO: EL KARMA

Pagando karma, Don Napo
y su consorte Ña Fina,
renacen, sin ergotina,
en la trama del chulapo
que le entraba presto al trapo
y afilaba sus pitones
en las piedras de balcones
que trepaba cada feria,
haciendo de celtiberia
un teatro de bufones.

PACTO SEGUNDO: EL ENCARNE

Encarnado ya en Don Juan
Napoleón, por Josefina,
en una guerra endocrina
habríase vuelto gañán;
mas por suerte de egipán
que para el monte es que tira
aprendió a templar la lira
a lomos de su caballo
(pero un día tuvo un fallo
y cambióla por la gÜira).

PACTO TERCERO: LA BATALLA

Entonces, un tararira
al verlo todo amolado
llevóle hasta el noviciado
donde Inés, sola, delira
y pensando que suspira
por guerreros vencedores
le jura que burladores
ya no viven en Sevilla
porque el Alcalde Zorrilla
los hizo legisladores.

PEPILOGO

Así en buscando loores
y entrada la cincuentena
fue a parar a Santa Helena
sin el gÜiro y sin mentores
recordando los clamores
de Josefa y la novicia
(más la renta vitalicia
que dieron a su caballo
por haber sido vasallo
del Principado de Alicia).

séance

2010-10-31T14:48:00.002-04:00

Se busca una ilusión de carne y hueso
que en traje de adivino de verano
me tome de su mente y de su mano
en vísperas del viaje sin regreso.

Se renta el gran salón del embeleso
y entrego con la llave un viejo plano
marcado con dibujos del arcano
sentado bajo el palio del sabueso.

Espero como pago una voluta
del humo que recorre la distancia
de Cronos dirigiendo la carrera.

Prometo detenernos en la ruta
que augura la sesión de quiromancia,
llevando el corazón en bandolera.

El amor no muere

2010-10-20T18:32:00.002-04:00

Tal vez el amor no muere
sino en verdad se transforma
en la cárcel o en la horma
del ego que no se quiere.
No es su "muerte" lo que hiere,
sino el pensar que hubo fallo
de parte de nuestro rayo
productor de esa energía
que por baja sintonía
no pudo llegar a estallo.

¿Acaso es que el urogallo
canta siempre como el uro
o hay póliza de seguro
contra las lluvias de mayo?
La flor del pipirigallo
en el prado que verdea
eleva como marea
las aguas del buen color
mas sólo libera olor
cuando el amor la cimbrea.

Albergues del tiempo

2010-10-11T10:59:00.002-04:00

Un minuto que se escapa,
los segundos que no vuelven
y las horas que te envuelven
como oscura y gruesa capa.
Ese instante que destapa
el asombro y la ternura;
el recuerdo que perdura
regresando en mil latidos;
los rubores escondidos
tras un soplo de incordura.

Cofre que su cerradura
salta abierta por los aires
cuando vuelan los desaires
y remueven su estructura.
Regla que mide aventura
y emplaza sabiduría;
secano donde yacía
una semilla olvidada
que al son de vieja tonada
germina en la poesía.

Recuperando terreno

2010-09-28T18:57:00.003-04:00

Después de una emergencia
donde actúa un cirujano
estuvo inmóvil mi mano
para contar la experiencia.
Llamé a la Doña Paciencia
que me envolviera en su manto
y a Papa Dios, mientras tanto
le pedí su gran poder
para de nuevo volver
a continuar con mi canto.

Saludos a todos amigos. La colostomía no es juego, pero hay que sacar bueno de lo malo y con la ayuda de Papa Dios, seguiremos en este apasionante oficio hasta que El lo disponga.

Amanecer

2010-08-08T15:40:00.008-04:00

Mirando siempre al frente, hacia adelante
mantengo la cabeza bien erguida
y alejo de mi mente la partida
que un día trajo angustia galopante.

Avisto allá a lo lejos meteoritos
que enfilan sus destellos a los mares
abriéndose en espasmos singulares
cual vientre convulsivo en viejos ritos.

Se va mi noche calma, sin premura
en pos de nuevas luces matutinas
y flores de azafrán sueltan su aroma

sacándome del sueño, sin hartura
abierto el corazón y las retinas
heridas por un sol que al tiempo doma.

Ser madre no es sólo un día

2010-05-08T17:42:00.002-04:00

Ser madre no es sólo un día...
pero siempre uno recuerda
cómo saltaba la cuerda
y de lejos nos decía:
"ten cuidado, niña mía,
que la soga es traicionera
y si caes en la acera
te vas a hacer mucho daño".
Hoy repito, año tras año,
lo mismo, de otra manera.

Digo al hijo y a la nuera
al nieto grande o al chico
que caer es de borrico
si no usas rodillera;
que saltarse a la torera
precauciones, no es de sabios
y que siempre los enrabios
hacen mal al que los siente:
El dolor es más hiriente
cuando habita en nuestros labios.

También digo que en agravios
nadie gana, todos pierden
porque el punto donde muerden
es rencor de monosabios.
Consultemos astrolabios
de la vieja profecía
y en moderna astrología
expliquemos a la grey
que hoy se cumple vieja ley:
Ser madre no es sólo un día.

Dedicatorias en el Día de las Madres

2010-05-08T15:08:00.004-04:00

A mi primogénito,Rodolfo (Fito) cuyo advenimiento hizo real mi condición de madre...
A mi segundogénito, Manolo, que me hizo estrenar la Orden del Yunque y el Martillo del Abuelazgo ...

A mi madre, la Lily original, sin cuya influencia directa y expresa, junto con mi padre, Manolo I, nada de lo anterior hubiera sido posible...

Y por último al padre de mis hijos, quien fuera co-productor de este serial...

A Fito, que me hizo madre,
a Manuel, que me hizo abuela
(y al turco de la gabela
que nunca fue mi compadre).
Al pasado, aunque no cuadre
el premio con el billete
y a cualquier acto zoquete
que alguna vez perturbara
el pozo del agua clara
donde esta rima es vedette.

gabela.
(Del it. gabella, y este del ár. qabála).
1. f. Tributo, impuesto o contribución que se paga al Estado.
2. f. Carga, servidumbre, gravamen.
3. f. Col., Ec., P. Rico y R. Dom. Provecho, ventaja.
4. f. ant. Lugar público adonde todos podían concurrir para ver los espectáculos que se celebraban en él.

En Cuba le llamábamos “turcos” a cualquiera de origen moro, que solían ser vendedores de ropa y bisutería por cuotas.

Pozos del Agua Clara - mi primer poemario.

En el brocal del tiempo

2010-04-02T17:41:00.004-04:00

En el brocal del tiempo fui a buscar
aquel lugar donde en amor nacimos
y entre los dos la desnudez vestimos
de lluvia y sol, de resplandor de mar.

Allí encontré los movimientos leves
de manos plenas con olor a río
cuando bojeabas el costado mío
buscando puerto en las angustias breves.

Sentí el rumor de tu amarrar el trueno
sobre la arena convertida en lodo
mientras la lluvia mojaba mis ancas,,,

y fuiste tú mi nocturnal veneno
tomado aprisa, venciéndolo todo,
sobre el brocal de las espumas blancas

Dime qué ves...

2010-03-03T09:27:00.006-05:00

Te presto mis anteojos
un tanto amiopados
p'a que veas otros lados
de la Tierra y sus enojos.
Dos negros cuencos por ojos
sobre un tabique nasal
en torcido acimutal
sobre una lengua azulosa:
la Pachamama solloza
por el destrozo ambiental.

Después de Pascuas.....

2010-01-02T16:28:00.004-05:00

Pan, trabajo y voz con leyes
p'a que después de estas Pascuas
no vengan horas de ascuas
ni tampoco de mameyes.
Que vengan presto Los Reyes
con magia y sabiduría
a terminar la porfía
entre Oriente y Occidente
para que alcen la frente
los pueblos, en armonía.

Que se respete la vía
por donde el grande transita
y el chico acuda a la cita
de la escuela y de la guía
transformando su masía
en creativa escalera
para subir a la higuera
del saber y, con sus frutos
se deshagan de los brutos
que los queman en la hoguera.

la hora de los mameyes = en Cuba, la hora decisiva, la hora crítica, la hora final

======

masía.

(Del cat. masia).

1. f. Casa de labor, con finca agrícola y ganadera, típica del territorio que ocupaba el antiguo reino de Aragón.

Real Academia Española © Todos los derechos reservados

Natividad

2009-12-24T16:41:00.006-05:00

Para todos, pero muy especialmente para aquellos buenos amigos que siempre pasan y me dejan sus palabras de estímulo, que estas Fiestas no se vean opacadas por nada ni nadie....porque El Niño Dios habrá de darnos su protección para salir de cualquier atolladero temporal....como siempre ha hecho con los hombres de fe y buena voluntad.

Este poema villancico fue originalmente "pensado" por mi en su ritmillo tradicional, pero el arreglista -José Antonio Rodríguez- quiso darle un toque personal...y lo puso en ritmo de son cubano.

De esa manera mi voz imperfecta no se nota demasiado....

Un caballero y una doncella
iban a lomos de su montura
buscando el búho de toga negra
dueño del árbol de la cultura

En el camino encontraron pueblos
que hablaban lenguas...leían runas
que perseguían carneros áureos
y hacían óleo de la aceituna

Desde el Oriente 3 Reyes Sabios
miran al cielo con astrolabios
y el Gran Lucero de la Mañana
viene guiando la caravana

Pasaron ríos, desiertos, montes,
hasta llegar al Gran Lago Azul
donde se oía el graznar de un ave
revoloteando sobre el Talmud

Allí acamparon una mañana
bajo la sombra de un abedul
y entre pastores cantanto nanas
un niño hermoso vino a la luz

Desde el Oriente 3 Reyes Sabios
miran al cielo con astrolabios
y el Gran Lucero de la Mañana
viene guiando la caravana
y los pastores junto a su cama
a Jesús Niño le cantan nanas

2009-12-20T19:20:00.004-05:00

Jamás morirá quien deja
su pensamiento en las hojas
de un libro, con sus congojas
en apretada madeja
pues habrá quien las desteja
para hacer un relicario
con las hebras de su diario
atravesando los vientos
de la risa, en los momentos
que los hizo escapulario.

No quiero llorar

2009-12-12T10:51:00.003-05:00

No, no quiero llorar porque el furtivo llanto
tiene el salobre gusto de aquella mar lejana
cuando un adiós, mamá colgué de una ventana
y me arropaba el miedo en abrigado manto.

No, no quiero llorar porque aquel mientras tanto
se convirtió en estrella en una tierra hermana
y el ventarrón sopló para volver altana
la oscuridad del día en que el volar fue espanto.

Pero vinieron dioses al firmamento nuevo
y aquel raído abrigo, de su cajón de dudas
salió pausadamente para aliviar mis cuitas

que regresaban vivas, en nocturnal relevo,
mientras el llanto viejo reconstruía citas
en el altar salobre de las estrellas mudas.

La rumba...

2009-12-08T17:50:00.002-05:00

No vengo a golpe de zumba

mas sí con algo de son

p’a alegrar el corazón

del tipo serio o tarumba.

Si después se van de rumba

porque el ritmo les pegó

agarren presto un bongó

y denle candela al cuero

hasta que llegue un bombero

y se prenda el titingó.

La verdad de cada quien

2009-12-03T16:40:00.003-05:00

La verdad de cada quien
en dos columnas se aposta:
una puede ser angosta
pero veloz como un tren.
La otra, verdad también,
puede ser ancha y pesada
pero avanza entusiasmada
porque con sus seguidores
alimenta sus motores
y se impulsa, indubitada.

Son dos rutas divergentes
que atraviesan un cristal
donde la luz natural
da colores diferentes,
dos valores oponentes
que se fundan no en la ciencia,
sino en la propia conciencia
y principios heredados,
circunstancias de soldados
al guerrear con la experiencia.

2009-12-03T16:14:00.003-05:00

En el Día de Dar Gracias

2009-11-26T13:54:00.002-05:00

Gracias, Señor, este año
por tu infinita sapiencia
instilándome paciencia
mientras pace mi rebaño.
Gracias si acaso algún daño
sin razón alguien me hiciera
pues esa fue la manera
de acerarme la templanza
y evitar que la venganza
contra mi se devolviera.

Gracias de adentro hacia afuera
te doy en este camino
donde he bebido del vino
del amor que siempre espera.
Gracias por darme una estera
que vuela siempre muy lejos
hasta alcanzar los reflejos
de la noche, allá en mi cuna
donde la buena fortuna
guarda mis recuerdos viejos.

Gracias por los aparejos
que me diste en luna nueva
para sortear mar de leva
y escuchar buenos consejos.
Gracias por los catalejos
que me has dado en esta hora
cuando a veces se avizora
un poco de tempestad
y convoco a tu bondad
para volverla huidora.

Gracias al tiempo de ahora
al de ayer y de mañana
por la luz en mi ventana
que haces iniciadora.
Por hacerme escribidora
te doy GRACIAS sobre todo
pues con ello, de algún modo,
tu voz se escucha también
mezclada con el vaivén
del tren pasando el recodo.

2009-11-22T07:52:00.006-05:00

Hoy llego a sesenta y nueve
volteretas de almanaque
sin poner a Eros en jaque
porque Psique no se mueve;
mas si un corazón aleve
se atraviesa en mi camino
a Marte invoco y conmino
con certeras garatusas
para que dancen las musas
con movimiento andantino.

El tren

2009-10-25T10:42:00.006-04:00

Escribo a pesar del tiempo
y por el tiempo es que escribo
por no hacer contemplativo
este otoñal entretiempo.
No es tan sólo pasatiempo
ni una carrera de fondo
contra Cronos; mas no escondo
que al final siempre me gana
cuando veo por la ventana
salir el tren de Macondo.

La flor

2009-10-04T10:27:00.003-04:00

Yo sé de días perdidos,
de familias separadas,
de rostros cuyas miradas
se despeñan en olvidos.
Yo sé de cuerpos vestidos
pero desnudos de amor
y del punzante dolor
que provoca la ansiedad;
mas de la felicidad
sólo sé que es una flor.

El olvido

2009-09-12T08:17:00.002-04:00

Olvidar es bendición
cuando el recuerdo acogota
y en la mente ya se agota
el aroma del perdón.
También causa corrosión
en los canales del alma
haciendo perder la calma
en los meses del invierno
convertido en sempiterno
conjuro que el cuerpo ensalma.

2009-08-13T11:29:00.002-04:00

Cuando llegan los albores
y tengo a mi nieto al lado
en potrillo blanco alado
me voy cantando loores.
Olvido los sinsabores
y el penar por los ausentes
porque Dios hizo presentes
en los hijos y los nietos
los antiguos amuletos
que poblaban nuestras mentes

En las puertas del infierno, un día como hoy

2009-07-26T11:11:00.005-04:00

En las puertas del infierno
Obi-Wan halló a Liborio
con Juan Bimba y El Tenorio
hablando del neo-averno.
Decían que no era eterno
que en el 3000 caería
porque el Diablo no podría
salvar todas las calderas
donde hervían gusaneras
del tiempo de la sequía.

Don Juan –que recién salía
con permiso extrapenal-
les preguntó la señal
con la cual se extinguiría.
Liborio dijo hallaría
en la gran calle del muro
una lengua de zamuro
dentro de un gato encerrado
y con un gallo tapado
se aclararía el futuro.

En ese espacio inmenso...

2009-07-11T12:18:00.005-04:00

En ese espacio inmenso de tu trazo
quisiera reinventar el horizonte
llegar a descansar en tu regazo
y abrir nuevo camino a piedemonte

En piel de una manzana polizonte
volver a sucumbir a tu flechazo
hacer que el mandamiento se remonte
al cerro combustible de mi abrazo.

Si entonces encontráramos la ruta
del río que vadea la muralla
y muere en el subsuelo de la gruta

iríamos en tanto todo calla
cubiertos por la arena en la que escruta
mi mano el infinito en donde encalla

El error: ¿aprendizaje o excusa?

2009-06-27T12:15:00.001-04:00

"Echando a perder aprendes
cuando aprender es que buscas
pero hay veces que te ofuscas
y de él siempre dependes
para ver como revendes
tu rol de victimizado
por la Iglesia o el Estado,
el Capital o el Imperio
y llenas de vituperio
a quien antes te ya ayudado.

El error es bienamado
porque cava tu trinchera
donde verás hacia afuera
lo que pasa por tu lado;
pero vivir enterrado
en el mismo hueco hondo
hace más cómodo el fondo
y te acuestas a dormir
mas un día has de subir
porque ya se ha vuelto hediondo.

Entonces...vuelta a Macondo
con su lluvia y su letargo
donde el camino más largo
no es recto, sino redondo
y nunca ves el trasfondo
de la ruta alrededor
porque aceptaste el error
por ley del menor esfuerzo
obliterando el 'yo ejerzo'
para errar más y mejor."

2009-06-21T12:48:00.003-04:00

Para los padres muy padres
y a "padrecitos" que sean
hoy les digo que no lean
las noticias, por sus madres.
Sólo se oye a los compadres
discutiendo en el congreso
sobre cómo verle el queso
a la tostada económica
o si ya otra bomba atómica
va a rompernos cuerpo y seso.

Mejor búsquense un sabueso
que persiga al gato Tom
y que Jerry, en carrerón
lo ponga color de yeso.
Luego denle un largo beso
a la madre de sus hijos
pues fue ella, no sus pijos
quien en padre os convirtieran
y agradezcan que lo fueran
al que está en los crucifijos.

Merengue dominicano - trova

2009-06-06T13:40:00.004-04:00

Desde otra isla Caribe
vengo a honrar con esta trova
el merengue que se adscribe
al cimbrear de la caoba.

Merengue: ritmo en sonidos
del gÜiro y de la tambora
que se juntan en latidos
con su fuerza arrolladora.

Ay, merengue, que das ganas
de formar la batahola,
de olvidar que peino canas
…y mover la baticola!!!

2009-05-30T22:07:00.002-04:00

Qué es el llanto sino agua
que corre bajo de un puente
y al molino de la mente
lo convierte en una fragua.
Acaso moje una enagua
y se convierta en el río
donde boga el albedrío
hasta llegar a carena
para que el alma, ya plena,
no muera nunca de frío.

Mi caja de querencias

2009-05-25T15:08:00.004-04:00

>

Prefiero haber quebrado por largueza
mi caja de querencias, sin rencores;
prefiero haber botado esa riqueza
a verme limosnera en los amores.

Prefiero sonreir cuando el quebranto
se mete en el sucucho de mi mente;
prefiero transformar todo mi llanto
en pozo de esperanza, simplemente.

No importa si la caja se me oxida
o acaso sus bisagras no responden
por tanto que he guardado en su interior

Queda el gusto, pasión que no se olvida
recuerdos que en la mente no se esconden
y surgen en desvelos, sin rubor.

En tiempos de recesión

2009-05-10T08:30:00.002-04:00

En tiempos de recesión
y economía de guerra
hay un valor en la tierra
que nace del corazón.
No lo mueve la razón
ni hay sitio donde no encuadre
aunque algún perro le ladre
o la paciencia acogote:
de Papa Dios es el brote
y se llama AMOR DE MADRE.

La Casa de la Décima

2009-04-25T10:01:00.004-04:00

Esta Casa he levantado
con muchos versos de otros
que en sus magníficos potros
a su portal han llegado.
Aquí, quien llega cansado,
sale risueño y ligero
sin querer ser "el primero"
pero "sabiendo llegar"
para en versos cocinar
un sancocho caminero.

2009-04-10T14:23:00.005-04:00

Este poema, publicado en 2006, lo hice hace diez años, en plena efervescencia de las hostilidades en un área que debe ser sagrada para cristianos, judíos e islamitas. Por esas coincidencias que a veces no entendemos, hoy -Viernes Santo de 2009- la inspiración no me quiso tocar a la puerta, sino que me dijo "busca en tu libro". Lo hice...abriéndolo por la pag. 33 - la edad de Cristo al morir...y la pág donde aparece el poema,

De mi poemario POZOS DEL AGUA BLANCA dedicado a las madres que no conocen de guerras ni de política.

JERUSALEN

Sobre el canto de Dios
una antigua moneda rueda
entre muros sagrados
al fragor de fronteras
y una Madre sin luz
la recoge en sus manos
y a su pecho la cuelga

Contra el viento camina
entre llantos y treguas
con David a su frente
e Ismael a su vera
y en sus palmas abiertas
como clavos del tiempo
lleva frutos de higuera

¡Oh Señor de los cielos!
Haz que el viento detenga
que haya paz en sus ojos
y en su casa una fiesta

Que a su manto de noche
sus tres hijos le borden
con aguja de seda
una cruz sin abrojos
media luna
y estrella

y a su pecho pendiente
brille nueva moneda

Dúo de Gaviotas:

2009-04-05T16:01:00.003-04:00

Dúo de Gaviotas:

Este fue mi primer libro digital, allá por mis comienzos como escribidora en poesia.com, en colaboración con Luis Tamargo, estupendo poeta santanderino...y mejor persona.

Ojalá les guste.

Lily

White Trash (Basura Blanca)

2009-04-01T21:48:00.003-04:00

En algunos sitios donde el racismo -principalmente negro/blanco y, por extensión, blanco/hispano- la "basura" equivale a negro, por razones o sinrazones que van de lo genético a lo aprendido/circunstancial; pero también existe la basura blanca, como existen los negros muy "blancos" , que daríamos cualquier cosa por que fueran nuestros vecinos y amigos . Este soneto intenta "reivindicar" la hegemonía de la basura negra, colocándola, por oposición, en el verdadero espacio que le corresponde: basura es basura, sin color ni gentilicio.

Criatura abominable de las nieves,
-el genoma se empeña en calumniarte-
si exhibes, ¡vive Dios!, genial encarte
que arranca admiración cuando te mueves.

Rezuma aristocracia tu figura;
¿modales? ¡qué te digo: ése es tu imperio!
¿Lenguaje? ¡Superior, casi salterio!
¿Aroma? ¡Comparable a tu bravura!

(¿Será que en este mundo tan bizarro
los hombres atildados valen poco?
¿Será que se revuelcan en el barro,

creyendo que ser cerdos asegura
corona de inmortal, brillo de foco?
¿Será que viste blanco la basura?)

Perlas Negras

2009-03-22T21:29:00.004-04:00

Las perlas negras de los tiempos blancos
dejaron marcas en mi cuello altivo
y sin saberlo socavaron flancos
donde aguardaba el nocturnal furtivo.

Llegué al confín de las inquietas aguas
bojeando el cauce de un reseco río
hasta el cendal donde encontré tataguas
y en su color redibujé el hastío.

Allí en su luz reverberaban olas
como el sonido del silencio antiguo
que permeaba mis recuerdos macros

y me llamaba persistente, ambiguo,
para vaciarme los caudales sacros
en la liturgia de las perlas solas.

MUJER DE CUBA

2009-03-08T19:01:00.002-04:00

Mujer de azúcar y ron
de raspadura y de caña
mujer que en el sol se baña
columpiándose en un son.
Mujer de toda estación,
de bullicio y de refriega
que de pasiones se ciega
y su tristeza exhorcisa
cuando se viste de risa
para seguir en la brega.

Mi décima novena

2009-03-01T12:19:00.005-05:00

Esta décima novena
aquí no marca principios
y con más o menos ripios
abejea en la colmena.
Honrando a La Macarena
por eso de la alegría,
el son de la tierra mía
se torna rumba flamenca
p'a que fluya por la cuenca
de la rima en poesía.

La cerca

2009-02-22T16:41:00.006-05:00

Había una vez una cerca

de fuertes tablones blancos

que bordeaban los dos flancos

de una solitaria alberca.

Una mulita muy terca

se apostaba en las mañanas

a saborear las manzanas

que caían de su lado

mientras del otro, amarrado,

un chivito daba coces

y a veces causaba roces

con un caballo barbado.

Un día vió el calendario

el amo de aquella tierra

y se fue junto a su perra

a hablar con el prestatario.

El peón, cuyo salario

estaba comprometido

porque el jefe del partido

le pedía aportaciones,

no le pudo dar razones

y fue al punto despedido.

Así, sin voz ni opiniones

se apoltronó en su hamaquita

viendo crecer la yerbita

y aprendiéndose canciones.

A veces, sus emociones

lo apretaban como tuerca

y se iba hasta la alberca

para observar los manzanos

a ver si un día sus manos

podían abrir la cerca.

Mientras, de uno y otro lado

de la cerca de tablones

se estudian las condiciones

para abrir nuevo mercado.

El prestatario, ignorado

e ignorante de si mismo,

repite su catecismo

de consignas esteparias

y más cercas solitarias

van rodeando su mutismo.

Así transcurrie la historia

de un oscuro prestatario

que entregó su escapulario

p'a que de otro fuera gloria.

Perdió deseo y memoria

porque no quiso luchar

prefiriendo vegetar

antes de hacer ejercicio

y se enfila al precipicio

calladito, sin chistar.

Escrito hace varios años, todavía tiene vigencia.

Amor, Amor

2009-02-12T22:10:00.006-05:00

Amor de hombre y mujer

amor de padre y de hijo

amor del perro canijo

y de los tiempos de ayer.

Amor para entretener

al amigo en su tristeza.

para alabar la belleza

de lo hecho por Natura:

amor: perfecta escultura

que hacen dedos de nobleza.

Que todo el año sea Día de San Valentín!!!

El beso

2009-02-07T22:34:00.000-05:00

Para aprovechar la vida
hay que hacer algunas cosas
y no todas son rumbosas
ni alejan la despedida.
Al momento de partida
-al nacer, que no al regreso-
nos reciben con un beso
que calienta nuestra cuna
es legado de fortuna
y en el alma queda preso.

Desde ahí, como un poseso,

el afecto perseguimos

pretendiendo que vivimos

sin pensar en el receso.

Unas veces embeleso,

otras encarne jocundo

que germina, tremebundo,

pero muere de igual forma

porque el beso, en otra horma,

llega a ser dios errabundo.

No importa si medio mundo

sigue la ruta impasible

pero el ego es irascible

y se prende en un segundo.

Es allí, en lo profundo,

de la psique del humano

que se aferra en falso plano

al amor en daca y toma

mientras le cae carcoma

al cofre del beso arcano

El Señor de los Rayos

2009-01-25T22:06:00.000-05:00

Soy el Señor de los Rayos

los Truenos y los Diluvios

descargando mis efluvios

en galopar de caballos.

Extiendo mantos y sayos

sobre la arcilla bendita

y mi retumbo concita

a justos y pecadores

pero hay pocos obradores

y mi Verdad se encabrita.

La vieja trova cubana

2009-01-24T09:28:00.000-05:00

Bendita sea la atadura
al son, a la vieja trova
y al bolero, super nova,
de Dios su cabalgadura.
Bendita la arboladura
de la nave del olvido
porque suprime el quejido
de estos tiempos nebulosos
y llega a puertos dichosos
con su rítmico sonido.

Lo que se va...regresa

2009-01-23T20:44:00.000-05:00

El alma, cuando se escapa
en el último suspiro

se queda como un papiro

envuelto en nubosa capa.

A veces busca en el mapa

un lugar para el regreso

donde el sonido de un beso

la recibe y le da forma

y otras busca nueva horma

p'al colmillo del sabueso.

Aunque sólo sea por eso

que no muera Esteban Dido

para no ver repetido

su karmático proceso.

Que viva largo, aunque preso

de sus viejos pensamientos

y que otros esperpentos

lo acompañen día y noche

celebrándole al fantoche

su figura y sus lamentos.

El vuelo de Cronos

2009-01-15T21:43:00.000-05:00

El Dios del Tiempo no espera
a que se aplaquen las aguas
para subir las enaguas
de la lunita lunera.
La noche se desespera
porque el día la persigue
y éste, que no consigue
que se detenga el reloj
en una esfera de boj
deja marcas y prosigue.

DESEOS PARA EL NUEVO AÑO

2009-01-02T12:31:00.000-05:00

Para todos, un abrazo
en este año que empieza
y que con grata tibieza
se perciba en el regazo.
Que Papa Dios nos de el trazo
que nos conduzca al destino,
y sorteemos con buen tino
cualquier eventual escollo
buscando en el mutuo apoyo
la dirección y el camino.

En estas fiestas pascuales

2008-12-22T08:53:00.000-05:00

En estas fiestas pascuales
hay pensamientos diversos
y hacemos en estos versos
nuestros votos personales.
Ojalá que los fanales
del bien todo lo iluminen;
que en nuestras tierras germinen
semillas de humanidad,
que el amor y la amistad
en Cristo –con fe- dominen.

Que el Dios -Suprema Energía-
de todo ser o criatura
nos de paz, nos de cordura
y nuestro pan, cada día.
Que en perenne letanía
de esponja que su Agua absorbe,
se exorcise el mal que estorbe
y nos bañe en su merced,
para calmar fuego y sed
en todo punto del orbe.

Al galope

2008-12-02T21:23:00.001-05:00

Llega diciembre al galope
del potro de recesión
según la docta opinión
de alguno que otro miope.
Para que el viento se empope
hay que hacer girar el barco
enseñando al ojizarco
y al de negrísimos ojos
a utilizar anteojos
y planear el desembarco.

Ayer 22 de noviembre...

2008-11-23T08:37:00.000-05:00

Cumplí los sesenta y ocho
de ver la primera luz
bajo el signo de la Cruz,
de Mambrú y del bizcocho.
Caminando con Pinocho
El Quijote y Sheherazada
emprendí la gran jornada
con los genes de mis padres
mas las hurras y descuadres
no me han puesto en retirada.

¿Qué hay en la granja?

2008-11-16T20:36:00.000-05:00

Hay un loro colorado
y una yegua azul añil
y sobre un aguamanil
un elefante sentado.
Hay un chivo bautizado
con lágrima de tojosa
una mona que retoza
con un burro en calzoncillos
y una hormiga sin colmillos
muerde a una pata curiosa.

Aquí no queda la cosa
tocante a los animales:
también hay dos carcamales
cruce de sapo y mafiosa
Mas una danza curiosa
despliegan ambos al punto,
cada vez que un viejo asunto
transpira en el caserío...
y así, sin decir ni pío,
responden lo que pregunto.

Qué te parece, Venancio? Cómo cambian los tiempos!!!

2008-11-09T18:12:00.001-05:00

A propósito de estos nuevos tiempos que corren...

Ya puse la mula en venta
y el bohío lo empeñé
pues Genaro (¿te conté?)
no me pagaba la renta.
El gato, que no escarmienta,
sigue en pos de su ratón
y el canario -cabezón!-
no ha dejado de cantar
en su jaula circular
la misma, misma canción.

Mi reclamo

2008-11-07T22:45:00.001-05:00

A propósito de tantos que andan por el mundo reclamando herencias, derechos y bienes de antepasados emigrados a tierras del Nuevo Mundo, y de quienes -siendo del Nuevo Mundo-emigraron al Norte dejando atrás su memoria.

Yo reclamo los ceceos,
las zetas de los chorizos,
las cabelleras de rizos
y del burro los arreos.
Reclamo los bordoneos
de la guitarra española
y el vivir a la bartola
sin tener otro reclamo
que ser lo que soy y amo,
tranquila, sin aureola.

Reclamo la sinfonola,
el danzón y la chicharra,
y a donde fueron de farra
Alipio con la Vitola.
Reclamo también la ola
donde surfeaba el invierno
vestido de blanco terno
con zapatos de dos tonos,
y aquellos santos patronos
que libraban del infierno.

Reclamo el hogar paterno
todo rodeado de flores,
los días llenos de olores
las letras de mi cuaderno.
El regalo sempiterno
de la noche silenciosa,
la blancura de una rosa
sobre mi pecho prendida
y el don de mirar la vida
en alas de mariposa.

Una novela de la vida real

2008-11-01T10:01:00.000-04:00

Como una enredadera/ha trepado este afecto por mi vida./Díjele que de mi se desasiera/mas se entró por mi alma adolorida/como por el balcón, la enredadera.

José Martí

José Manuel Fernández Febles y Cecilia Martos se conocieron virtualmente e hicieron "click" en la mejor forma posible: poniendo su alma en versos. Luego de vencer no pocos obstáculos -ella, en México; él, en Canarias- hace unos pocos meses se reunieron para siempre en la tierra de Cecilia, pródiga en belleza y gente sensible al amor.

Para Josema y Cecilia estas décimas que escribí hace casi dos años, tal vez fueron un poquitín alentadoras para seguir adelante y triunfar.

Amor, amor que no dejas
la batalla cuando tocas;
amor, amor que provocas
trenzar sueños en guedejas.
Amor de plateadas tejas
donde golpea la lluvia
y en corazones diluvia
regando las estaciones,
amor de las emociones
cinceladas con la gubia.

Amor de la ría rubia
que transita lentamente
y en el camino, obsecuente,
por laderas se derrubia.
Amor de mágica alubia
trepándose como hiedra,
por un balcón que lo arredra
y se enreda en cada gajo;
mas al fin halla el atajo
hacia la luz, donde medra.

17 de febrero, 2007

Los derechos en Cuba....

2008-10-22T08:24:00.000-04:00

Alguien duda que en Cuba hay derechos?

Por supuesto que hay derechos
en la Cuba del caballo:
a que te parta un mal rayo
y a que se caigan los techos.
A no mentar ciertos hechos
y a quedarte muy callado
a estar de noche cansado,
y a que duela tu cabeza,
por defender la pobreza
como derecho ganado.

A firmar, si no has firmado,
la nueva convocatoria
a enmascarar tu memoria
y a no comer demasiado.
Derecho a viajar parado
en un camello que explota,
a pegar tu alma rota
sin ayuda del vecino
en fin, a ver tu destino
bajo el signo de la bota.

El color de la pobreza

2008-10-20T22:05:00.000-04:00

De naciones que comento
cual repique de campana
es mi voz americana
su badajo y su lamento.
Cierta prensa -ese portento
de absolutos a colores-
se embandera con valores
de marcada factoría
por lograr supremacía
en mercado de loores.

Hoy se compran los favores
y se venden influencias
por lograr beneficencias
de los propios colectores.
Las tramoyas, los actores,
son cambiantes, pero el tema
sigue siendo un exantema
virulento en grado sumo
y pretenden, con sahúmo,
extirpar el treponema.

Es la vieja estratagema
de buscarse un enemigo
como blanco del castigo
del shamán o del ulema.
Pero luego, quien blasfema
y rechaza al "salvador"
es objeto del furor
de la claque corderil
y lo pasan a fusil.
Mismo mal. Otro color.

El vagabundo

2008-10-11T09:39:00.000-04:00

Todos, de alguna manera,
queremos ser vagabundos
perambulando los mundos,
con el alma a la torera.
Pasamos la vida entera
entre las obligaciones
que nos dictan las acciones
a tomar día por día,
y otras en la porfía
de esquivar sus aguijones.

Así, con las emociones
guardadas dentro de un puño,
añoramos el terruño
viviendo en otras naciones.
Curamos los corazones
que nos parten la andadura
mientras por la empuñadura
de una espada de batalla
pasa rauda la metralla
que nos hiere la cordura.

Se afinca así la estructura
del hombre en su raciocinio
que vive en un condominio
de deberes en moldura.
Mientras, la triste figura
del vestido de estameña
se licúa y se despeña
por la barrera infranqueable
de un tiempo que sólo es dable
al vagabundo que sueña.

El espejo

2008-10-11T08:27:00.001-04:00

Cuando miro al espejo que refleja mi instancia
vienen olas de azogue desde un mar de rayuelas
reviviendo en mi oido con sus blancas estelas
esos días azules y ese sol de la infancia

Ese lento trotar por olor y fragancia
de la escuela primaria, de la casa paterna
donde libros y amores eran pan y linterna
y el futuro eran luces en lejana distancia.

Aleluya y bullicio -cada tiempo a su hora-
retador y seguro cada paso insolente,
con la luna entre ojos, en lección ordinaria,

y aquel ritmo a galope, esperando la aurora
en los brazos seguros del perdón consecuente
que encerraban el miedo en nocturna plegaria.

El yunque y el martillo

2008-10-07T19:52:00.000-04:00

Los discursos populistas de algunos candidatos a presidentes de cualquier país -especialmente los que escuchamos en América- utilizan el muy trillado tema de la pobreza para ganarse adeptos. A mi siempre me han "dado caspa" esos discursos....porque son como las maracas: un cuerpo hueco lleno de municiones o semillitas que hacen mucha bulla...y más nada.

La humildad y la pobreza
son el yunque y el martillo
que se esgrime por un trillo
ya gastado en la maleza.
Cuando existe la entereza
de buscar las altas cotas
no hay glaciares ni alas rotas
que detengan en su vuelo
al que mira siempre al cielo
y no al brillo de las botas.

Hoy se ponen nuevas notas
a vetustos pentagramas
como fondo de dioramas
de regiones muy remotas.
Mientras tanto las bellotas
van llenando los corrales
donde pacen con dogales
los que moran en la granja
y se abre más la zanja
p'a sembrar alcornocales.

Para el poeta Cristino Vidal Benavente...

2008-09-28T19:15:00.000-04:00

El amigo que hoy está triste...pero que no es triste....

Amistad, flor que pervive
en el tiempo y las distancias;
cuenco lleno de fragancias
en las horas del declive.
Abierto mar donde vive
la razón más poderosa;
pétalos suaves de rosa
que se deshoja en un manto
cuando las penas y el llanto
son una cruz dolorosa.

Telaraña que entreteje
pensamientos y avatares;
recuentos de mil lugares
e historias que el alma teje.
Un Papa Dios que protege
de todo mal o enemigo
y en el camino es testigo
que en esa ruta de piedra,
tu amistad es verde hiedra
que trepa mi muro amigo.

Las bodas de César y Yaremi...

2008-09-28T11:39:00.000-04:00

Ayer sábado 27 oficié -por segunda vez en mi vida de notario- una boda. (Para los lectores de otras latitudes, en el estado de Florida, EE.UU., los notarios públicos están autorizados para, entre otras actuaciones, celebrar enlaces matrimoniales).

Esta vez los contrayentes fueron dos jóvenes amigos -él, de hace varios años y ella recién afiliada a mi lista- que una vez más afirman que Venezuela y Cuba están ligadas por algo más que su propensión a padecer de huracanes revolucionarios.

Como mi vez anterior de oficiante, decidí efectuar la ceremonia de manera no tan tradicional y densa como es usual en las cortes, iglesias y escenarios similares, por lo que me dí a la tarea de crear un ambiente nupcial más ligero, menos lleno de "lugares comunes"... y los casé de esta manera:

Es sábado por la tarde
entre parientes y amigos
que servirán de testigos
a este bodorrio que arde.
Nadie los llame cobarde
por enlazarse a esta hora
ni por buscar la mejora
de su presente y futuro
mas en caso de un apuro
no llamen a la Melchora.

Llamen más bien a María
-la que todo lo resuelve-
que rápido lo disuelve
con acto de notaría.
Después, con alevosía
y franca nocturnidad
irán por la eternidad
andando en esa coyunda
que nace de una profunda
relación de unicidad.

Ahora, según costumbre
y con tono rimbombante.
les convoco en este instante
a decir con certidumbre
si bajo común techumbre
quieren seguir el camino
para crear un destino
mejor o más llevadero
donde no exista "primero"
ni "a ti yo me subordino".

Ahora, las preguntas de rigor:

Yaremi, tomas por esposo a César, para todo lo que venga?

(lo tomo)

- Juras que no vas a molestarlo cuando vea el partido de fútbol, ni te vas a poner furiosa cuando se olvide de tu cumpleaños?

(lo juro)

-César, tomas por esposa a Yaremi, para todo lo que venga?

César: (la tomo)

- Juras que no vas a pelear con ella, ni vas a agobiarla con cosas como "qué vas a cocinar hoy" , "me lavaste la ropa" o "voy a ver el partido de fútbol con unos amigos".....

(lo juro)

Ahora, el intercambio de anillos.

Pues en vista que se juran
devoción en sumo grado,
como notario es mi agrado
firmar lo que aquí escrituran
y como en bien se mixturan,
y al futuro los empopo
con bendición los arropo
para que sean felices
percibiendo los matices
de la rumba y el joropo.

Y en virtud de la autoridad que me confiere el Estado, los declaro marido y mujer.

Nota de Lily:

Después de la ceremonia, algunos maridos presentes se me acercaron para decirme que a ellos no le habían hecho esas preguntas y que para la renovación de sus votos, iban a llamarme a mi. No sé si era por lo de ver los partidos de fútbol con amigos....o por lo del cumpleaños.

Rósea

2008-09-24T20:00:00.000-04:00

Acabadito de salir del horno. Obra conjunta de un puñado de poetas iberoamericanos, y de Bohodón Ediciones, de Madrid, España, recoge en un hermoso formato "un ramillete de poemas cultivados por autores actuales, en los que cada uno recrea, a su manera, con su voz y sus acentos, un universo vegetal sin límites sensoriales ni poéticos."

http://bohodon.net/publicaciones/rosea.html

Más abajo, mi modesta contribución a Rósea en mi metro favorito: la décima espinela.

La perla y la rosa

Donde canta una cubana
no hay más que verbo prendido
en el bello colorido
de una lejana mañana.
Hoy la tierra floridana
nos mece en sueño de olores,
remembranzas de calores
en ciudad cosmopolita,
dulce nostalgia que agita
el pozo de mis amores.

El camino recorrido
es largo como la ausencia
y como ella, conciencia
de aquéllo que ya se ha ido.
Pero el azar, compungido
por ver mi perla llorosa,
la convirtió en mariposa
que desgrana poesía,
aleteando, día a día,
en el jardín de la rosa.

Se fue de rumba

2008-09-21T12:48:00.000-04:00

Se fue el soneto de rumba
con la décima cubana
y gritó por la mañana
un muerto sobre una tumba:
'a este dúo sí le zumba
el mango y le traquetean
los motores que versean
al ritmo de son montuno.'
¿Acaso querría alguno
ver aquí como carean?

Libertad, ¿qué es?

2008-09-17T22:10:00.002-04:00

Cada día que pasa me convenzo más de que la libertad no es un certificado expedido por alguna oficina del registro civil, de pasaportes o un registro electoral.

Libertad es un estado
interior del ser que vive
no vestido en que pervive
el cuerpo al que está colgado.
Es un pensar alumbrado
por la luz que siempre brilla,
cubierto en una mantilla
de un encaje fino, raro;
exantema del avaro
que la usa de escardilla.

Flor eterna, maravilla
que asombra antes y ahora,
signataria de la aurora
que en la noche se apostilla.
Herencia que el tiempo anilla
para que no se derrame
sobre la bestia que lame
sus detritus, sin congoja,
pero que nunca aferroja
a quien la sienta y la ame.

Capitalismo salvaje

2008-09-17T22:10:00.001-04:00

>Del Buen Salvaje al Buen Revolucionario : mitos y realidades de América Latina - de Carlos Rangel, venezolano.

Para indios y vaqueros
de la época romántica,
era cuestión de semántica
ser salvaje o ir en cueros.
Si juzgamos los primeros
tenemos que es un salvaje
el que no viste de traje
al estilo occidental,
que para uno es normal
pero en ellos es ultraje.

Ir en cueros, n'estos lados
significa andar desnudo
(mas en verdad yo lo dudo
porque hay cueros "diseñados".
Esos cueros tan pintados
los hallas en tu cartera,
en zapatos, billetera,
chaqueta, sayas y "brá"
y una artista está "sobrá"
si en cueros la ven entera.

Entonces ¿qué es salvajismo?
¿Acaso está mal usado
cuando su uso es comparado
a lo opuesto al modernismo?
¿O tal vez sea un eufemismo
para un algo extra-ordinario
porque salvaje y primario
parecieran no ir en yunta,
o es que respuesta y pregunta
bordean lo estrafalario?

En dos platos: (resumido)
que en fondo o en superficie
todo es cuestión de molicie
o vocablo "mal decido".
Si mal dices, es sabido
que se revierte en contrario
y por eso, de ordinario,
ser "salvaje" no libera
ni al indio de la frontera
ni al "buen revolucionario".

Salve, Soneto!!!

2008-09-17T22:10:00.000-04:00

Saludos, al lector indiferente
saludos, al lector muy instruido,
saludos al que lee convencido
que el verso lo transforma , reverente.

Saludos, porque llegue prontamente
la magia del soneto al prometido
lugar donde se eleva su sonido
cual música del cosmos, envolvente

Entonces viajará por los rincones
de astros y galaxias muy lejanas
en rítmico danzar de claroscuros

llevados a sus máximas altanas
por musas que concitan sus conjuros
en aras del amor por los renglones.

Mi Vieja Habana

2008-09-16T20:56:00.001-04:00

Este pequeño homenaje a la ciudad que me vió nacer, simbolizada casi universalmente por el Castillo de los Santos Tres Reyes Magos del Morro, coincidió con su cumpleaños 482, el 16 de noviembre de 2001. El Morro, guardián ciclópeo de la ciudad, guarda en sus piedras a un duende que sabe muchas historias...y el retumbo de un cañón nocturno que todavía se escucha a 90 millas en el recuerdo de los habaneros.

Prisionera de un duende encerrado en un faro
que vigila perenne su romance de mar
serenatas... historias... recovecos de luna...
trasnochadas memorias que engalanan su andar

Malecón que soporta los embates del tiempo
afincado en las rocas que defienden su lar
empedradas callejas y broncíneas figuras
repicar de campanas de su gran Catedral.

Mis recuerdos se funden entre caras amigas
Caballero de Francia... bullanguero solar...
bodeguita bohemia...un pregón... una esquina...

con balcones abiertos y llovizna de sal
que danzó por las calles de una dama cautiva
prisionera de un duende... una historia... y un mar

Como si fuera tu guitarra...

2008-09-14T15:03:00.001-04:00

Un tarde camino a casa escuchaba el programa radial del cubano Orlando González Esteva (poeta y cantante estupendo) por una emisora local, donde hablaba de que la guitarra se asemeja mucho al cuerpo de una mujer y de esa relación especial que a veces se crea entre el guitarrista y su guitarra, casi que amorosa. Mientras manejaba, me vinieron a la mente la letra y la música de esta canción, que espero alguna vez pueda ser orquestada y cantada "como Dios manda". Por ahora, mi voz a capella y un poco acelerada por la forma de grabación doméstica.

Abrázame como si fuera tu guitarra
abrázame abrázame
tócame con tus manos mi garganta
tócame tócame

Bésame toda toda
despiértame poco a poco
que quiero amarte en silencio
otra vez

Déjame que te quiera
sin miedo a las esperas
que tu amor me condene
a amanecer

y vente conmigo al río
p’a que descanse tu alma
y luego al rayar el alba
partiré

Canción de Cuna de la Luna Nueva

2008-09-14T14:45:00.001-04:00

Esta es en realidad mi "primera canción", a mi nieta Andrea, de 13 años ya. Cuando cumplió 1 año y vivía en Caracas, hacía apenas 10 meses de la transición de mi madre a un mejor mundo. Terminada su fiestecita, no quería dormir y me puse a inventarle -como tantas otras veces- una canción para tranquilizarla sobre mi regazo. Afuera, la luna nueva -esa que nosotros no vemos, pero ella a nosotros sí- me recordó a Simón Díaz -prolífico cantautor venezolano- y ésto es lo que, cinco años después, pude hacer realidad gracias a otro cantautor cubano, Pepín Rivero, a quien siempre le agradeceré su ayuda.

La luna nueva
se está asomando por la ventana
y ve a mi niña que está jugando
con su papá
y aunque ya es tarde
y su cumpleaños se ha terminado
a la camita no quiere ir
y llorando está.

Duérmete mi niñita
duérmete ya mi santa
duérmete que la luna
la luna nueva te va a arrullar

Duérmete mi niñita
duérmete ya mi santa
duérmete que la luna
la luna nueva te va a cuidar

Y mi niñita con su carita de rosa francia
al fin se queda acurrucadita
con su papá
y muy quedito el duende del sueño
la va aquietando
y en su cunita con su muñeca
se va a acostar

Duérmete mi niñita
duérmete ya mi santa
duérmete que la luna
la luna nueva mirando está

Duérmete mi niñita
duérmete ya mi santa
duérmete que la luna
la luna nueva te cuida ya.

Domingueando...

2008-09-14T09:25:00.000-04:00

Amanecen en los patios
estos versos que florecen
al tiempo que robustecen
el total de kilovatios.
Si no fuera por los vatios,
herzios, bytes y las frecuencias,
no estarían las conciencias
en contacto con el cosmos
y el interno microcosmos
fuera pasto de falencias.

falencia.
. f. Engaño o error.

Conseja

2008-09-13T19:51:00.000-04:00

Cuando el sonido se aleja
de las manos de la noche
el silencio hace derroche
de su más sabia conseja.
Cierra con llave la reja
de tu descanso nocturno
y espera te llegue el turno
para bailar con Morfeo
dejando a un lado el careo
con tu problema diurno.