Amanecer

Mirando siempre al frente, hacia adelante
mantengo la cabeza bien erguida
y alejo de mi mente la partida
que un día trajo angustia galopante.

Avisto allá a lo lejos meteoritos
que enfilan sus destellos a los mares
abriéndose en espasmos singulares
cual vientre convulsivo en viejos ritos.

Se va mi noche calma, sin premura
en pos de nuevas luces matutinas
y flores de azafrán sueltan su aroma

sacándome del sueño, sin hartura
abierto el corazón y las retinas
heridas por un sol que al tiempo doma.

Ser madre no es sólo un día

Ser madre no es sólo un día...
pero siempre uno recuerda
cómo saltaba la cuerda
y de lejos nos decía:
"ten cuidado, niña mía,
que la soga es traicionera
y si caes en la acera
te vas a hacer mucho daño".
Hoy repito, año tras año,
lo mismo, de otra manera.

Digo al hijo y a la nuera
al nieto grande o al chico
que caer es de borrico
si no usas rodillera;
que saltarse a la torera
precauciones, no es de sabios
y que siempre los enrabios
hacen mal al que los siente:
El dolor es más hiriente
cuando habita en nuestros labios.

También digo que en agravios
nadie gana, todos pierden
porque el punto donde muerden
es rencor de monosabios.
Consultemos astrolabios
de la vieja profecía
y en moderna astrología
expliquemos a la grey
que hoy se cumple vieja ley:
Ser madre no es sólo un día.

Dedicatorias en el Día de las Madres

A mi primogénito,Rodolfo (Fito) cuyo advenimiento hizo real mi condición de madre...
A mi segundogénito, Manolo, que me hizo estrenar la Orden del Yunque y el Martillo del Abuelazgo ...


A mi madre, la Lily original, sin cuya influencia directa y expresa, junto con mi padre, Manolo I, nada de lo anterior hubiera sido posible...

Y por último al padre de mis hijos, quien fuera co-productor de este serial...




A Fito, que me hizo madre,
a Manuel, que me hizo abuela
(y al turco de la gabela
que nunca fue mi compadre).
Al pasado, aunque no cuadre
el premio con el billete
y a cualquier acto zoquete
que alguna vez perturbara
el pozo del agua clara
donde esta rima es vedette.


gabela.
(Del it. gabella, y este del ár. qabála).
1. f. Tributo, impuesto o contribución que se paga al Estado.
2. f. Carga, servidumbre, gravamen.
3. f. Col., Ec., P. Rico y R. Dom. Provecho, ventaja.
4. f. ant. Lugar público adonde todos podían concurrir para ver los espectáculos que se celebraban en él.


En Cuba le llamábamos “turcos” a cualquiera de origen moro, que solían ser vendedores de ropa y bisutería por cuotas.

Pozos del Agua Clara - mi primer poemario.

En el brocal del tiempo

En el brocal del tiempo fui a buscar
aquel lugar donde en amor nacimos
y entre los dos la desnudez vestimos
de lluvia y sol, de resplandor de mar.

Allí encontré los movimientos leves
de manos plenas con olor a río
cuando bojeabas el costado mío
buscando puerto en las angustias breves.

Sentí el rumor de tu amarrar el trueno
sobre la arena convertida en lodo
mientras la lluvia mojaba mis ancas,,,

y fuiste tú mi nocturnal veneno
tomado aprisa, venciéndolo todo,
sobre el brocal de las espumas blancas

Dime qué ves...

Te presto mis anteojos
un tanto amiopados
p'a que veas otros lados
de la Tierra y sus enojos.
Dos negros cuencos por ojos
sobre un tabique nasal
en torcido acimutal
sobre una lengua azulosa:
la Pachamama solloza
por el destrozo ambiental.

Después de Pascuas.....

Pan, trabajo y voz con leyes
p'a que después de estas Pascuas
no vengan horas de ascuas
ni tampoco de mameyes.
Que vengan presto Los Reyes
con magia y sabiduría
a terminar la porfía
entre Oriente y Occidente
para que alcen la frente
los pueblos, en armonía.

Que se respete la vía
por donde el grande transita
y el chico acuda a la cita
de la escuela y de la guía
transformando su masía
en creativa escalera
para subir a la higuera
del saber y, con sus frutos
se deshagan de los brutos
que los queman en la hoguera.



la hora de los mameyes = en Cuba, la hora decisiva, la hora crítica, la hora final

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masía.

(Del cat. masia).

1. f. Casa de labor, con finca agrícola y ganadera, típica del territorio que ocupaba el antiguo reino de Aragón.


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Natividad

Para todos, pero muy especialmente para aquellos buenos amigos que siempre pasan y me dejan sus palabras de estímulo, que estas Fiestas no se vean opacadas por nada ni nadie....porque El Niño Dios habrá de darnos su protección para salir de cualquier atolladero temporal....como siempre ha hecho con los hombres de fe y buena voluntad.

Este poema villancico fue originalmente "pensado" por mi en su ritmillo tradicional, pero el arreglista -José Antonio Rodríguez- quiso darle un toque personal...y lo puso en ritmo de son cubano.

De esa manera mi voz imperfecta no se nota demasiado....

Un caballero y una doncella
iban a lomos de su montura
buscando el búho de toga negra
dueño del árbol de la cultura

En el camino encontraron pueblos
que hablaban lenguas...leían runas
que perseguían carneros áureos
y hacían óleo de la aceituna

Desde el Oriente 3 Reyes Sabios
miran al cielo con astrolabios
y el Gran Lucero de la Mañana
viene guiando la caravana

Pasaron ríos, desiertos, montes,
hasta llegar al Gran Lago Azul
donde se oía el graznar de un ave
revoloteando sobre el Talmud

Allí acamparon una mañana
bajo la sombra de un abedul
y entre pastores cantanto nanas
un niño hermoso vino a la luz

Desde el Oriente 3 Reyes Sabios
miran al cielo con astrolabios
y el Gran Lucero de la Mañana
viene guiando la caravana
y los pastores junto a su cama
a Jesús Niño le cantan nanas

Jamás morirá quien deja
su pensamiento en las hojas
de un libro, con sus congojas
en apretada madeja
pues habrá quien las desteja
para hacer un relicario
con las hebras de su diario
atravesando los vientos
de la risa, en los momentos
que los hizo escapulario.

No quiero llorar

No, no quiero llorar porque el furtivo llanto
tiene el salobre gusto de aquella mar lejana
cuando un adiós, mamá colgué de una ventana
y me arropaba el miedo en abrigado manto.

No, no quiero llorar porque aquel mientras tanto
se convirtió en estrella en una tierra hermana
y el ventarrón sopló para volver altana
la oscuridad del día en que el volar fue espanto.

Pero vinieron dioses al firmamento nuevo
y aquel raído abrigo, de su cajón de dudas
salió pausadamente para aliviar mis cuitas

que regresaban vivas, en nocturnal relevo,
mientras el llanto viejo reconstruía citas
en el altar salobre de las estrellas mudas.

La rumba...

No vengo a golpe de zumba

mas sí con algo de son

p’a alegrar el corazón

del tipo serio o tarumba.

Si después se van de rumba

porque el ritmo les pegó

agarren presto un bongó

y denle candela al cuero

hasta que llegue un bombero

y se prenda el titingó.

La verdad de cada quien

La verdad de cada quien
en dos columnas se aposta:
una puede ser angosta
pero veloz como un tren.
La otra, verdad también,
puede ser ancha y pesada
pero avanza entusiasmada
porque con sus seguidores
alimenta sus motores
y se impulsa, indubitada.

Son dos rutas divergentes
que atraviesan un cristal
donde la luz natural
da colores diferentes,
dos valores oponentes
que se fundan no en la ciencia,
sino en la propia conciencia
y principios heredados,
circunstancias de soldados
al guerrear con la experiencia.

En el Día de Dar Gracias

Gracias, Señor, este año
por tu infinita sapiencia
instilándome paciencia
mientras pace mi rebaño.
Gracias si acaso algún daño
sin razón alguien me hiciera
pues esa fue la manera
de acerarme la templanza
y evitar que la venganza
contra mi se devolviera.

Gracias de adentro hacia afuera
te doy en este camino
donde he bebido del vino
del amor que siempre espera.
Gracias por darme una estera
que vuela siempre muy lejos
hasta alcanzar los reflejos
de la noche, allá en mi cuna
donde la buena fortuna
guarda mis recuerdos viejos.

Gracias por los aparejos
que me diste en luna nueva
para sortear mar de leva
y escuchar buenos consejos.
Gracias por los catalejos
que me has dado en esta hora
cuando a veces se avizora
un poco de tempestad
y convoco a tu bondad
para volverla huidora.

Gracias al tiempo de ahora
al de ayer y de mañana
por la luz en mi ventana
que haces iniciadora.
Por hacerme escribidora
te doy GRACIAS sobre todo
pues con ello, de algún modo,
tu voz se escucha también
mezclada con el vaivén
del tren pasando el recodo.

Hoy llego a sesenta y nueve
volteretas de almanaque
sin poner a Eros en jaque
porque Psique no se mueve;
mas si un corazón aleve
se atraviesa en mi camino
a Marte invoco y conmino
con certeras garatusas
para que dancen las musas
con movimiento andantino.

El tren

Escribo a pesar del tiempo
y por el tiempo es que escribo
por no hacer contemplativo
este otoñal entretiempo.
No es tan sólo pasatiempo
ni una carrera de fondo
contra Cronos; mas no escondo
que al final siempre me gana
cuando veo por la ventana
salir el tren de Macondo.

La flor

Yo sé de días perdidos,
de familias separadas,
de rostros cuyas miradas
se despeñan en olvidos.
Yo sé de cuerpos vestidos
pero desnudos de amor
y del punzante dolor
que provoca la ansiedad;
mas de la felicidad
sólo sé que es una flor.

El olvido

Olvidar es bendición
cuando el recuerdo acogota
y en la mente ya se agota
el aroma del perdón.
También causa corrosión
en los canales del alma
haciendo perder la calma
en los meses del invierno
convertido en sempiterno
conjuro que el cuerpo ensalma.

Cuando llegan los albores
y tengo a mi nieto al lado
en potrillo blanco alado
me voy cantando loores.
Olvido los sinsabores
y el penar por los ausentes
porque Dios hizo presentes
en los hijos y los nietos
los antiguos amuletos
que poblaban nuestras mentes

En las puertas del infierno, un día como hoy

En las puertas del infierno
Obi-Wan halló a Liborio
con Juan Bimba y El Tenorio
hablando del neo-averno.
Decían que no era eterno
que en el 3000 caería
porque el Diablo no podría
salvar todas las calderas
donde hervían gusaneras
del tiempo de la sequía.


Don Juan –que recién salía
con permiso extrapenal-
les preguntó la señal
con la cual se extinguiría.
Liborio dijo hallaría
en la gran calle del muro
una lengua de zamuro
dentro de un gato encerrado
y con un gallo tapado
se aclararía el futuro.

En ese espacio inmenso...

En ese espacio inmenso de tu trazo
quisiera reinventar el horizonte
llegar a descansar en tu regazo
y abrir nuevo camino a piedemonte

En piel de una manzana polizonte
volver a sucumbir a tu flechazo
hacer que el mandamiento se remonte
al cerro combustible de mi abrazo.

Si entonces encontráramos la ruta
del río que vadea la muralla
y muere en el subsuelo de la gruta

iríamos en tanto todo calla
cubiertos por la arena en la que escruta
mi mano el infinito en donde encalla