Qué es el llanto sino agua
que corre bajo de un puente
y al molino de la mente
lo convierte en una fragua.
Acaso moje una enagua
y se convierta en el río
donde boga el albedrío
hasta llegar a carena
para que el alma, ya plena,
no muera nunca de frío.

Mi caja de querencias

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Prefiero haber quebrado por largueza
mi caja de querencias, sin rencores;
prefiero haber botado esa riqueza
a verme limosnera en los amores.

Prefiero sonreir cuando el quebranto
se mete en el sucucho de mi mente;
prefiero transformar todo mi llanto
en pozo de esperanza, simplemente.

No importa si la caja se me oxida
o acaso sus bisagras no responden
por tanto que he guardado en su interior

Queda el gusto, pasión que no se olvida
recuerdos que en la mente no se esconden
y surgen en desvelos, sin rubor.

En tiempos de recesión

En tiempos de recesión
y economía de guerra
hay un valor en la tierra
que nace del corazón.
No lo mueve la razón
ni hay sitio donde no encuadre
aunque algún perro le ladre
o la paciencia acogote:
de Papa Dios es el brote
y se llama AMOR DE MADRE.

La Casa de la Décima

Esta Casa he levantado
con muchos versos de otros
que en sus magníficos potros
a su portal han llegado.
Aquí, quien llega cansado,
sale risueño y ligero
sin querer ser "el primero"
pero "sabiendo llegar"
para en versos cocinar
un sancocho caminero.

Este poema, publicado en 2006, lo hice hace diez años, en plena efervescencia de las hostilidades en un área que debe ser sagrada para cristianos, judíos e islamitas. Por esas coincidencias que a veces no entendemos, hoy -Viernes Santo de 2009- la inspiración no me quiso tocar a la puerta, sino que me dijo "busca en tu libro". Lo hice...abriéndolo por la pag. 33 - la edad de Cristo al morir...y la pág donde aparece el poema,

De mi poemario POZOS DEL AGUA BLANCA dedicado a las madres que no conocen de guerras ni de política.


JERUSALEN


Sobre el canto de Dios
una antigua moneda rueda
entre muros sagrados
al fragor de fronteras
y una Madre sin luz
la recoge en sus manos
y a su pecho la cuelga

Contra el viento camina
entre llantos y treguas
con David a su frente
e Ismael a su vera
y en sus palmas abiertas
como clavos del tiempo
lleva frutos de higuera

¡Oh Señor de los cielos!
Haz que el viento detenga
que haya paz en sus ojos
y en su casa una fiesta

Que a su manto de noche
sus tres hijos le borden
con aguja de seda
una cruz sin abrojos
media luna
y estrella

y a su pecho pendiente
brille nueva moneda

Dúo de Gaviotas:

Dúo de Gaviotas:


Este fue mi primer libro digital, allá por mis comienzos como escribidora en poesia.com, en colaboración con Luis Tamargo, estupendo poeta santanderino...y mejor persona.

Ojalá les guste.

Lily

White Trash (Basura Blanca)

En algunos sitios donde el racismo -principalmente negro/blanco y, por extensión, blanco/hispano- la "basura" equivale a negro, por razones o sinrazones que van de lo genético a lo aprendido/circunstancial; pero también existe la basura blanca, como existen los negros muy "blancos" , que daríamos cualquier cosa por que fueran nuestros vecinos y amigos . Este soneto intenta "reivindicar" la hegemonía de la basura negra, colocándola, por oposición, en el verdadero espacio que le corresponde: basura es basura, sin color ni gentilicio.




Criatura abominable de las nieves,
-el genoma se empeña en calumniarte-
si exhibes, ¡vive Dios!, genial encarte
que arranca admiración cuando te mueves.

Rezuma aristocracia tu figura;
¿modales? ¡qué te digo: ése es tu imperio!
¿Lenguaje? ¡Superior, casi salterio!
¿Aroma? ¡Comparable a tu bravura!

(¿Será que en este mundo tan bizarro
los hombres atildados valen poco?
¿Será que se revuelcan en el barro,

creyendo que ser cerdos asegura
corona de inmortal, brillo de foco?
¿Será que viste blanco la basura?)

Perlas Negras

Las perlas negras de los tiempos blancos
dejaron marcas en mi cuello altivo
y sin saberlo socavaron flancos
donde aguardaba el nocturnal furtivo.

Llegué al confín de las inquietas aguas
bojeando el cauce de un reseco río
hasta el cendal donde encontré tataguas
y en su color redibujé el hastío.

Allí en su luz reverberaban olas
como el sonido del silencio antiguo
que permeaba mis recuerdos macros

y me llamaba persistente, ambiguo,
para vaciarme los caudales sacros
en la liturgia de las perlas solas.

MUJER DE CUBA

Mujer de azúcar y ron
de raspadura y de caña
mujer que en el sol se baña
columpiándose en un son.
Mujer de toda estación,
de bullicio y de refriega
que de pasiones se ciega
y su tristeza exhorcisa
cuando se viste de risa
para seguir en la brega.

Mi décima novena

Esta décima novena
aquí no marca principios
y con más o menos ripios
abejea en la colmena.
Honrando a La Macarena
por eso de la alegría,
el son de la tierra mía
se torna rumba flamenca
p'a que fluya por la cuenca
de la rima en poesía.

La cerca

Había una vez una cerca

de fuertes tablones blancos

que bordeaban los dos flancos

de una solitaria alberca.

Una mulita muy terca

se apostaba en las mañanas

a saborear las manzanas

que caían de su lado

mientras del otro, amarrado,

un chivito daba coces

y a veces causaba roces

con un caballo barbado.

Un día vió el calendario

el amo de aquella tierra

y se fue junto a su perra

a hablar con el prestatario.

El peón, cuyo salario

estaba comprometido

porque el jefe del partido

le pedía aportaciones,

no le pudo dar razones

y fue al punto despedido.

Así, sin voz ni opiniones

se apoltronó en su hamaquita

viendo crecer la yerbita

y aprendiéndose canciones.

A veces, sus emociones

lo apretaban como tuerca

y se iba hasta la alberca

para observar los manzanos

a ver si un día sus manos

podían abrir la cerca.

Mientras, de uno y otro lado

de la cerca de tablones

se estudian las condiciones

para abrir nuevo mercado.

El prestatario, ignorado

e ignorante de si mismo,

repite su catecismo

de consignas esteparias

y más cercas solitarias

van rodeando su mutismo.

Así transcurrie la historia

de un oscuro prestatario

que entregó su escapulario

p'a que de otro fuera gloria.

Perdió deseo y memoria

porque no quiso luchar

prefiriendo vegetar

antes de hacer ejercicio

y se enfila al precipicio

calladito, sin chistar.

Escrito hace varios años, todavía tiene vigencia.

Amor, Amor

Amor de hombre y mujer

amor de padre y de hijo

amor del perro canijo

y de los tiempos de ayer.

Amor para entretener

al amigo en su tristeza.

para alabar la belleza

de lo hecho por Natura:

amor: perfecta escultura

que hacen dedos de nobleza.

Que todo el año sea Día de San Valentín!!!

El beso

Para aprovechar la vida
hay que hacer algunas cosas
y no todas son rumbosas
ni alejan la despedida.
Al momento de partida
-al nacer, que no al regreso-
nos reciben con un beso
que calienta nuestra cuna
es legado de fortuna
y en el alma queda preso.

Desde ahí, como un poseso,

el afecto perseguimos

pretendiendo que vivimos

sin pensar en el receso.

Unas veces embeleso,

otras encarne jocundo

que germina, tremebundo,

pero muere de igual forma

porque el beso, en otra horma,

llega a ser dios errabundo.

No importa si medio mundo

sigue la ruta impasible

pero el ego es irascible

y se prende en un segundo.

Es allí, en lo profundo,

de la psique del humano

que se aferra en falso plano

al amor en daca y toma

mientras le cae carcoma

al cofre del beso arcano

El Señor de los Rayos

Soy el Señor de los Rayos

los Truenos y los Diluvios

descargando mis efluvios

en galopar de caballos.

Extiendo mantos y sayos

sobre la arcilla bendita

y mi retumbo concita

a justos y pecadores

pero hay pocos obradores

y mi Verdad se encabrita.

La vieja trova cubana

Bendita sea la atadura
al son, a la vieja trova
y al bolero, super nova,
de Dios su cabalgadura.
Bendita la arboladura
de la nave del olvido
porque suprime el quejido
de estos tiempos nebulosos
y llega a puertos dichosos
con su rítmico sonido.

Lo que se va...regresa

El alma, cuando se escapa
en el último suspiro

se queda como un papiro

envuelto en nubosa capa.

A veces busca en el mapa

un lugar para el regreso

donde el sonido de un beso

la recibe y le da forma

y otras busca nueva horma

p'al colmillo del sabueso.

Aunque sólo sea por eso

que no muera Esteban Dido

para no ver repetido

su karmático proceso.

Que viva largo, aunque preso

de sus viejos pensamientos

y que otros esperpentos

lo acompañen día y noche

celebrándole al fantoche

su figura y sus lamentos.

El vuelo de Cronos

El Dios del Tiempo no espera
a que se aplaquen las aguas
para subir las enaguas
de la lunita lunera.
La noche se desespera
porque el día la persigue
y éste, que no consigue
que se detenga el reloj
en una esfera de boj
deja marcas y prosigue.

DESEOS PARA EL NUEVO AÑO

Para todos, un abrazo
en este año que empieza
y que con grata tibieza
se perciba en el regazo.
Que Papa Dios nos de el trazo
que nos conduzca al destino,
y sorteemos con buen tino
cualquier eventual escollo
buscando en el mutuo apoyo
la dirección y el camino.

En estas fiestas pascuales

En estas fiestas pascuales
hay pensamientos diversos
y hacemos en estos versos
nuestros votos personales.
Ojalá que los fanales
del bien todo lo iluminen;
que en nuestras tierras germinen
semillas de humanidad,
que el amor y la amistad
en Cristo –con fe- dominen.



Que el Dios -Suprema Energía-
de todo ser o criatura
nos de paz, nos de cordura
y nuestro pan, cada día.
Que en perenne letanía
de esponja que su Agua absorbe,
se exorcise el mal que estorbe
y nos bañe en su merced,
para calmar fuego y sed
en todo punto del orbe.

Al galope

Llega diciembre al galope
del potro de recesión
según la docta opinión
de alguno que otro miope.
Para que el viento se empope
hay que hacer girar el barco
enseñando al ojizarco
y al de negrísimos ojos
a utilizar anteojos
y planear el desembarco.