Natividad

Para todos, pero muy especialmente para aquellos buenos amigos que siempre pasan y me dejan sus palabras de estímulo, que estas Fiestas no se vean opacadas por nada ni nadie....porque El Niño Dios habrá de darnos su protección para salir de cualquier atolladero temporal....como siempre ha hecho con los hombres de fe y buena voluntad.

Este poema villancico fue originalmente "pensado" por mi en su ritmillo tradicional, pero el arreglista -José Antonio Rodríguez- quiso darle un toque personal...y lo puso en ritmo de son cubano.

De esa manera mi voz imperfecta no se nota demasiado....

Un caballero y una doncella
iban a lomos de su montura
buscando el búho de toga negra
dueño del árbol de la cultura

En el camino encontraron pueblos
que hablaban lenguas...leían runas
que perseguían carneros áureos
y hacían óleo de la aceituna

Desde el Oriente 3 Reyes Sabios
miran al cielo con astrolabios
y el Gran Lucero de la Mañana
viene guiando la caravana

Pasaron ríos, desiertos, montes,
hasta llegar al Gran Lago Azul
donde se oía el graznar de un ave
revoloteando sobre el Talmud

Allí acamparon una mañana
bajo la sombra de un abedul
y entre pastores cantanto nanas
un niño hermoso vino a la luz

Desde el Oriente 3 Reyes Sabios
miran al cielo con astrolabios
y el Gran Lucero de la Mañana
viene guiando la caravana
y los pastores junto a su cama
a Jesús Niño le cantan nanas

Jamás morirá quien deja
su pensamiento en las hojas
de un libro, con sus congojas
en apretada madeja
pues habrá quien las desteja
para hacer un relicario
con las hebras de su diario
atravesando los vientos
de la risa, en los momentos
que los hizo escapulario.

No quiero llorar

No, no quiero llorar porque el furtivo llanto
tiene el salobre gusto de aquella mar lejana
cuando un adiós, mamá colgué de una ventana
y me arropaba el miedo en abrigado manto.

No, no quiero llorar porque aquel mientras tanto
se convirtió en estrella en una tierra hermana
y el ventarrón sopló para volver altana
la oscuridad del día en que el volar fue espanto.

Pero vinieron dioses al firmamento nuevo
y aquel raído abrigo, de su cajón de dudas
salió pausadamente para aliviar mis cuitas

que regresaban vivas, en nocturnal relevo,
mientras el llanto viejo reconstruía citas
en el altar salobre de las estrellas mudas.

La rumba...

No vengo a golpe de zumba

mas sí con algo de son

p’a alegrar el corazón

del tipo serio o tarumba.

Si después se van de rumba

porque el ritmo les pegó

agarren presto un bongó

y denle candela al cuero

hasta que llegue un bombero

y se prenda el titingó.

La verdad de cada quien

La verdad de cada quien
en dos columnas se aposta:
una puede ser angosta
pero veloz como un tren.
La otra, verdad también,
puede ser ancha y pesada
pero avanza entusiasmada
porque con sus seguidores
alimenta sus motores
y se impulsa, indubitada.

Son dos rutas divergentes
que atraviesan un cristal
donde la luz natural
da colores diferentes,
dos valores oponentes
que se fundan no en la ciencia,
sino en la propia conciencia
y principios heredados,
circunstancias de soldados
al guerrear con la experiencia.

En el Día de Dar Gracias

Gracias, Señor, este año
por tu infinita sapiencia
instilándome paciencia
mientras pace mi rebaño.
Gracias si acaso algún daño
sin razón alguien me hiciera
pues esa fue la manera
de acerarme la templanza
y evitar que la venganza
contra mi se devolviera.

Gracias de adentro hacia afuera
te doy en este camino
donde he bebido del vino
del amor que siempre espera.
Gracias por darme una estera
que vuela siempre muy lejos
hasta alcanzar los reflejos
de la noche, allá en mi cuna
donde la buena fortuna
guarda mis recuerdos viejos.

Gracias por los aparejos
que me diste en luna nueva
para sortear mar de leva
y escuchar buenos consejos.
Gracias por los catalejos
que me has dado en esta hora
cuando a veces se avizora
un poco de tempestad
y convoco a tu bondad
para volverla huidora.

Gracias al tiempo de ahora
al de ayer y de mañana
por la luz en mi ventana
que haces iniciadora.
Por hacerme escribidora
te doy GRACIAS sobre todo
pues con ello, de algún modo,
tu voz se escucha también
mezclada con el vaivén
del tren pasando el recodo.

Hoy llego a sesenta y nueve
volteretas de almanaque
sin poner a Eros en jaque
porque Psique no se mueve;
mas si un corazón aleve
se atraviesa en mi camino
a Marte invoco y conmino
con certeras garatusas
para que dancen las musas
con movimiento andantino.

El tren

Escribo a pesar del tiempo
y por el tiempo es que escribo
por no hacer contemplativo
este otoñal entretiempo.
No es tan sólo pasatiempo
ni una carrera de fondo
contra Cronos; mas no escondo
que al final siempre me gana
cuando veo por la ventana
salir el tren de Macondo.

La flor

Yo sé de días perdidos,
de familias separadas,
de rostros cuyas miradas
se despeñan en olvidos.
Yo sé de cuerpos vestidos
pero desnudos de amor
y del punzante dolor
que provoca la ansiedad;
mas de la felicidad
sólo sé que es una flor.

El olvido

Olvidar es bendición
cuando el recuerdo acogota
y en la mente ya se agota
el aroma del perdón.
También causa corrosión
en los canales del alma
haciendo perder la calma
en los meses del invierno
convertido en sempiterno
conjuro que el cuerpo ensalma.

Cuando llegan los albores
y tengo a mi nieto al lado
en potrillo blanco alado
me voy cantando loores.
Olvido los sinsabores
y el penar por los ausentes
porque Dios hizo presentes
en los hijos y los nietos
los antiguos amuletos
que poblaban nuestras mentes

En las puertas del infierno, un día como hoy

En las puertas del infierno
Obi-Wan halló a Liborio
con Juan Bimba y El Tenorio
hablando del neo-averno.
Decían que no era eterno
que en el 3000 caería
porque el Diablo no podría
salvar todas las calderas
donde hervían gusaneras
del tiempo de la sequía.


Don Juan –que recién salía
con permiso extrapenal-
les preguntó la señal
con la cual se extinguiría.
Liborio dijo hallaría
en la gran calle del muro
una lengua de zamuro
dentro de un gato encerrado
y con un gallo tapado
se aclararía el futuro.

En ese espacio inmenso...

En ese espacio inmenso de tu trazo
quisiera reinventar el horizonte
llegar a descansar en tu regazo
y abrir nuevo camino a piedemonte

En piel de una manzana polizonte
volver a sucumbir a tu flechazo
hacer que el mandamiento se remonte
al cerro combustible de mi abrazo.

Si entonces encontráramos la ruta
del río que vadea la muralla
y muere en el subsuelo de la gruta

iríamos en tanto todo calla
cubiertos por la arena en la que escruta
mi mano el infinito en donde encalla

El error: ¿aprendizaje o excusa?

"Echando a perder aprendes
cuando aprender es que buscas
pero hay veces que te ofuscas
y de él siempre dependes
para ver como revendes
tu rol de victimizado
por la Iglesia o el Estado,
el Capital o el Imperio
y llenas de vituperio
a quien antes te ya ayudado.

El error es bienamado
porque cava tu trinchera
donde verás hacia afuera
lo que pasa por tu lado;
pero vivir enterrado
en el mismo hueco hondo
hace más cómodo el fondo
y te acuestas a dormir
mas un día has de subir
porque ya se ha vuelto hediondo.

Entonces...vuelta a Macondo
con su lluvia y su letargo
donde el camino más largo
no es recto, sino redondo
y nunca ves el trasfondo
de la ruta alrededor
porque aceptaste el error
por ley del menor esfuerzo
obliterando el 'yo ejerzo'
para errar más y mejor."

Para los padres muy padres
y a "padrecitos" que sean
hoy les digo que no lean
las noticias, por sus madres.
Sólo se oye a los compadres
discutiendo en el congreso
sobre cómo verle el queso
a la tostada económica
o si ya otra bomba atómica
va a rompernos cuerpo y seso.

Mejor búsquense un sabueso
que persiga al gato Tom
y que Jerry, en carrerón
lo ponga color de yeso.
Luego denle un largo beso
a la madre de sus hijos
pues fue ella, no sus pijos
quien en padre os convirtieran
y agradezcan que lo fueran
al que está en los crucifijos.

Merengue dominicano - trova

Desde otra isla Caribe
vengo a honrar con esta trova
el merengue que se adscribe
al cimbrear de la caoba.

Merengue: ritmo en sonidos
del gÜiro y de la tambora
que se juntan en latidos
con su fuerza arrolladora.

Ay, merengue, que das ganas
de formar la batahola,
de olvidar que peino canas
…y mover la baticola!!!

Qué es el llanto sino agua
que corre bajo de un puente
y al molino de la mente
lo convierte en una fragua.
Acaso moje una enagua
y se convierta en el río
donde boga el albedrío
hasta llegar a carena
para que el alma, ya plena,
no muera nunca de frío.

Mi caja de querencias

>



Prefiero haber quebrado por largueza
mi caja de querencias, sin rencores;
prefiero haber botado esa riqueza
a verme limosnera en los amores.

Prefiero sonreir cuando el quebranto
se mete en el sucucho de mi mente;
prefiero transformar todo mi llanto
en pozo de esperanza, simplemente.

No importa si la caja se me oxida
o acaso sus bisagras no responden
por tanto que he guardado en su interior

Queda el gusto, pasión que no se olvida
recuerdos que en la mente no se esconden
y surgen en desvelos, sin rubor.

En tiempos de recesión

En tiempos de recesión
y economía de guerra
hay un valor en la tierra
que nace del corazón.
No lo mueve la razón
ni hay sitio donde no encuadre
aunque algún perro le ladre
o la paciencia acogote:
de Papa Dios es el brote
y se llama AMOR DE MADRE.

La Casa de la Décima

Esta Casa he levantado
con muchos versos de otros
que en sus magníficos potros
a su portal han llegado.
Aquí, quien llega cansado,
sale risueño y ligero
sin querer ser "el primero"
pero "sabiendo llegar"
para en versos cocinar
un sancocho caminero.

Este poema, publicado en 2006, lo hice hace diez años, en plena efervescencia de las hostilidades en un área que debe ser sagrada para cristianos, judíos e islamitas. Por esas coincidencias que a veces no entendemos, hoy -Viernes Santo de 2009- la inspiración no me quiso tocar a la puerta, sino que me dijo "busca en tu libro". Lo hice...abriéndolo por la pag. 33 - la edad de Cristo al morir...y la pág donde aparece el poema,

De mi poemario POZOS DEL AGUA BLANCA dedicado a las madres que no conocen de guerras ni de política.


JERUSALEN


Sobre el canto de Dios
una antigua moneda rueda
entre muros sagrados
al fragor de fronteras
y una Madre sin luz
la recoge en sus manos
y a su pecho la cuelga

Contra el viento camina
entre llantos y treguas
con David a su frente
e Ismael a su vera
y en sus palmas abiertas
como clavos del tiempo
lleva frutos de higuera

¡Oh Señor de los cielos!
Haz que el viento detenga
que haya paz en sus ojos
y en su casa una fiesta

Que a su manto de noche
sus tres hijos le borden
con aguja de seda
una cruz sin abrojos
media luna
y estrella

y a su pecho pendiente
brille nueva moneda

Dúo de Gaviotas:

Dúo de Gaviotas:


Este fue mi primer libro digital, allá por mis comienzos como escribidora en poesia.com, en colaboración con Luis Tamargo, estupendo poeta santanderino...y mejor persona.

Ojalá les guste.

Lily

White Trash (Basura Blanca)

En algunos sitios donde el racismo -principalmente negro/blanco y, por extensión, blanco/hispano- la "basura" equivale a negro, por razones o sinrazones que van de lo genético a lo aprendido/circunstancial; pero también existe la basura blanca, como existen los negros muy "blancos" , que daríamos cualquier cosa por que fueran nuestros vecinos y amigos . Este soneto intenta "reivindicar" la hegemonía de la basura negra, colocándola, por oposición, en el verdadero espacio que le corresponde: basura es basura, sin color ni gentilicio.




Criatura abominable de las nieves,
-el genoma se empeña en calumniarte-
si exhibes, ¡vive Dios!, genial encarte
que arranca admiración cuando te mueves.

Rezuma aristocracia tu figura;
¿modales? ¡qué te digo: ése es tu imperio!
¿Lenguaje? ¡Superior, casi salterio!
¿Aroma? ¡Comparable a tu bravura!

(¿Será que en este mundo tan bizarro
los hombres atildados valen poco?
¿Será que se revuelcan en el barro,

creyendo que ser cerdos asegura
corona de inmortal, brillo de foco?
¿Será que viste blanco la basura?)

Perlas Negras

Las perlas negras de los tiempos blancos
dejaron marcas en mi cuello altivo
y sin saberlo socavaron flancos
donde aguardaba el nocturnal furtivo.

Llegué al confín de las inquietas aguas
bojeando el cauce de un reseco río
hasta el cendal donde encontré tataguas
y en su color redibujé el hastío.

Allí en su luz reverberaban olas
como el sonido del silencio antiguo
que permeaba mis recuerdos macros

y me llamaba persistente, ambiguo,
para vaciarme los caudales sacros
en la liturgia de las perlas solas.

MUJER DE CUBA

Mujer de azúcar y ron
de raspadura y de caña
mujer que en el sol se baña
columpiándose en un son.
Mujer de toda estación,
de bullicio y de refriega
que de pasiones se ciega
y su tristeza exhorcisa
cuando se viste de risa
para seguir en la brega.

Mi décima novena

Esta décima novena
aquí no marca principios
y con más o menos ripios
abejea en la colmena.
Honrando a La Macarena
por eso de la alegría,
el son de la tierra mía
se torna rumba flamenca
p'a que fluya por la cuenca
de la rima en poesía.

La cerca

Había una vez una cerca

de fuertes tablones blancos

que bordeaban los dos flancos

de una solitaria alberca.

Una mulita muy terca

se apostaba en las mañanas

a saborear las manzanas

que caían de su lado

mientras del otro, amarrado,

un chivito daba coces

y a veces causaba roces

con un caballo barbado.

Un día vió el calendario

el amo de aquella tierra

y se fue junto a su perra

a hablar con el prestatario.

El peón, cuyo salario

estaba comprometido

porque el jefe del partido

le pedía aportaciones,

no le pudo dar razones

y fue al punto despedido.

Así, sin voz ni opiniones

se apoltronó en su hamaquita

viendo crecer la yerbita

y aprendiéndose canciones.

A veces, sus emociones

lo apretaban como tuerca

y se iba hasta la alberca

para observar los manzanos

a ver si un día sus manos

podían abrir la cerca.

Mientras, de uno y otro lado

de la cerca de tablones

se estudian las condiciones

para abrir nuevo mercado.

El prestatario, ignorado

e ignorante de si mismo,

repite su catecismo

de consignas esteparias

y más cercas solitarias

van rodeando su mutismo.

Así transcurrie la historia

de un oscuro prestatario

que entregó su escapulario

p'a que de otro fuera gloria.

Perdió deseo y memoria

porque no quiso luchar

prefiriendo vegetar

antes de hacer ejercicio

y se enfila al precipicio

calladito, sin chistar.

Escrito hace varios años, todavía tiene vigencia.

Amor, Amor

Amor de hombre y mujer

amor de padre y de hijo

amor del perro canijo

y de los tiempos de ayer.

Amor para entretener

al amigo en su tristeza.

para alabar la belleza

de lo hecho por Natura:

amor: perfecta escultura

que hacen dedos de nobleza.

Que todo el año sea Día de San Valentín!!!

El beso

Para aprovechar la vida
hay que hacer algunas cosas
y no todas son rumbosas
ni alejan la despedida.
Al momento de partida
-al nacer, que no al regreso-
nos reciben con un beso
que calienta nuestra cuna
es legado de fortuna
y en el alma queda preso.

Desde ahí, como un poseso,

el afecto perseguimos

pretendiendo que vivimos

sin pensar en el receso.

Unas veces embeleso,

otras encarne jocundo

que germina, tremebundo,

pero muere de igual forma

porque el beso, en otra horma,

llega a ser dios errabundo.

No importa si medio mundo

sigue la ruta impasible

pero el ego es irascible

y se prende en un segundo.

Es allí, en lo profundo,

de la psique del humano

que se aferra en falso plano

al amor en daca y toma

mientras le cae carcoma

al cofre del beso arcano

El Señor de los Rayos

Soy el Señor de los Rayos

los Truenos y los Diluvios

descargando mis efluvios

en galopar de caballos.

Extiendo mantos y sayos

sobre la arcilla bendita

y mi retumbo concita

a justos y pecadores

pero hay pocos obradores

y mi Verdad se encabrita.

La vieja trova cubana

Bendita sea la atadura
al son, a la vieja trova
y al bolero, super nova,
de Dios su cabalgadura.
Bendita la arboladura
de la nave del olvido
porque suprime el quejido
de estos tiempos nebulosos
y llega a puertos dichosos
con su rítmico sonido.

Lo que se va...regresa

El alma, cuando se escapa
en el último suspiro

se queda como un papiro

envuelto en nubosa capa.

A veces busca en el mapa

un lugar para el regreso

donde el sonido de un beso

la recibe y le da forma

y otras busca nueva horma

p'al colmillo del sabueso.

Aunque sólo sea por eso

que no muera Esteban Dido

para no ver repetido

su karmático proceso.

Que viva largo, aunque preso

de sus viejos pensamientos

y que otros esperpentos

lo acompañen día y noche

celebrándole al fantoche

su figura y sus lamentos.

El vuelo de Cronos

El Dios del Tiempo no espera
a que se aplaquen las aguas
para subir las enaguas
de la lunita lunera.
La noche se desespera
porque el día la persigue
y éste, que no consigue
que se detenga el reloj
en una esfera de boj
deja marcas y prosigue.

DESEOS PARA EL NUEVO AÑO

Para todos, un abrazo
en este año que empieza
y que con grata tibieza
se perciba en el regazo.
Que Papa Dios nos de el trazo
que nos conduzca al destino,
y sorteemos con buen tino
cualquier eventual escollo
buscando en el mutuo apoyo
la dirección y el camino.