En estas fiestas pascuales

En estas fiestas pascuales
hay pensamientos diversos
y hacemos en estos versos
nuestros votos personales.
Ojalá que los fanales
del bien todo lo iluminen;
que en nuestras tierras germinen
semillas de humanidad,
que el amor y la amistad
en Cristo –con fe- dominen.



Que el Dios -Suprema Energía-
de todo ser o criatura
nos de paz, nos de cordura
y nuestro pan, cada día.
Que en perenne letanía
de esponja que su Agua absorbe,
se exorcise el mal que estorbe
y nos bañe en su merced,
para calmar fuego y sed
en todo punto del orbe.

Al galope

Llega diciembre al galope
del potro de recesión
según la docta opinión
de alguno que otro miope.
Para que el viento se empope
hay que hacer girar el barco
enseñando al ojizarco
y al de negrísimos ojos
a utilizar anteojos
y planear el desembarco.

Ayer 22 de noviembre...

Cumplí los sesenta y ocho
de ver la primera luz
bajo el signo de la Cruz,
de Mambrú y del bizcocho.
Caminando con Pinocho
El Quijote y Sheherazada
emprendí la gran jornada
con los genes de mis padres
mas las hurras y descuadres
no me han puesto en retirada.

¿Qué hay en la granja?

Hay un loro colorado
y una yegua azul añil
y sobre un aguamanil
un elefante sentado.
Hay un chivo bautizado
con lágrima de tojosa
una mona que retoza
con un burro en calzoncillos
y una hormiga sin colmillos
muerde a una pata curiosa.

Aquí no queda la cosa
tocante a los animales:
también hay dos carcamales
cruce de sapo y mafiosa
Mas una danza curiosa
despliegan ambos al punto,
cada vez que un viejo asunto
transpira en el caserío...
y así, sin decir ni pío,
responden lo que pregunto.

Qué te parece, Venancio? Cómo cambian los tiempos!!!

A propósito de estos nuevos tiempos que corren...





Ya puse la mula en venta
y el bohío lo empeñé
pues Genaro (¿te conté?)
no me pagaba la renta.
El gato, que no escarmienta,
sigue en pos de su ratón
y el canario -cabezón!-
no ha dejado de cantar
en su jaula circular
la misma, misma canción.

Mi reclamo

A propósito de tantos que andan por el mundo reclamando herencias, derechos y bienes de antepasados emigrados a tierras del Nuevo Mundo, y de quienes -siendo del Nuevo Mundo-emigraron al Norte dejando atrás su memoria.


Yo reclamo los ceceos,
las zetas de los chorizos,
las cabelleras de rizos
y del burro los arreos.
Reclamo los bordoneos
de la guitarra española
y el vivir a la bartola
sin tener otro reclamo
que ser lo que soy y amo,
tranquila, sin aureola.

Reclamo la sinfonola,
el danzón y la chicharra,
y a donde fueron de farra
Alipio con la Vitola.
Reclamo también la ola
donde surfeaba el invierno
vestido de blanco terno
con zapatos de dos tonos,
y aquellos santos patronos
que libraban del infierno.

Reclamo el hogar paterno
todo rodeado de flores,
los días llenos de olores
las letras de mi cuaderno.
El regalo sempiterno
de la noche silenciosa,
la blancura de una rosa
sobre mi pecho prendida
y el don de mirar la vida
en alas de mariposa.

Una novela de la vida real

Como una enredadera/ha trepado este afecto por mi vida./Díjele que de mi se desasiera/mas se entró por mi alma adolorida/como por el balcón, la enredadera.

José Martí








José Manuel Fernández Febles y Cecilia Martos se conocieron virtualmente e hicieron "click" en la mejor forma posible: poniendo su alma en versos. Luego de vencer no pocos obstáculos -ella, en México; él, en Canarias- hace unos pocos meses se reunieron para siempre en la tierra de Cecilia, pródiga en belleza y gente sensible al amor.


Para Josema y Cecilia estas décimas que escribí hace casi dos años, tal vez fueron un poquitín alentadoras para seguir adelante y triunfar.



Amor, amor que no dejas
la batalla cuando tocas;
amor, amor que provocas
trenzar sueños en guedejas.
Amor de plateadas tejas
donde golpea la lluvia
y en corazones diluvia
regando las estaciones,
amor de las emociones
cinceladas con la gubia.

Amor de la ría rubia
que transita lentamente
y en el camino, obsecuente,
por laderas se derrubia.
Amor de mágica alubia
trepándose como hiedra,
por un balcón que lo arredra
y se enreda en cada gajo;
mas al fin halla el atajo
hacia la luz, donde medra.

17 de febrero, 2007

Los derechos en Cuba....

Alguien duda que en Cuba hay derechos?







Por supuesto que hay derechos
en la Cuba del caballo:
a que te parta un mal rayo
y a que se caigan los techos.
A no mentar ciertos hechos
y a quedarte muy callado
a estar de noche cansado,
y a que duela tu cabeza,
por defender la pobreza
como derecho ganado.

A firmar, si no has firmado,
la nueva convocatoria
a enmascarar tu memoria
y a no comer demasiado.
Derecho a viajar parado
en un camello que explota,
a pegar tu alma rota
sin ayuda del vecino
en fin, a ver tu destino
bajo el signo de la bota.

El color de la pobreza

De naciones que comento
cual repique de campana
es mi voz americana
su badajo y su lamento.
Cierta prensa -ese portento
de absolutos a colores-
se embandera con valores
de marcada factoría
por lograr supremacía
en mercado de loores.

Hoy se compran los favores
y se venden influencias
por lograr beneficencias
de los propios colectores.
Las tramoyas, los actores,
son cambiantes, pero el tema
sigue siendo un exantema
virulento en grado sumo
y pretenden, con sahúmo,
extirpar el treponema.

Es la vieja estratagema
de buscarse un enemigo
como blanco del castigo
del shamán o del ulema.
Pero luego, quien blasfema
y rechaza al "salvador"
es objeto del furor
de la claque corderil
y lo pasan a fusil.
Mismo mal. Otro color.

El vagabundo

Todos, de alguna manera,
queremos ser vagabundos
perambulando los mundos,
con el alma a la torera.
Pasamos la vida entera
entre las obligaciones
que nos dictan las acciones
a tomar día por día,
y otras en la porfía
de esquivar sus aguijones.




Así, con las emociones
guardadas dentro de un puño,
añoramos el terruño
viviendo en otras naciones.
Curamos los corazones
que nos parten la andadura
mientras por la empuñadura
de una espada de batalla
pasa rauda la metralla
que nos hiere la cordura.

Se afinca así la estructura
del hombre en su raciocinio
que vive en un condominio
de deberes en moldura.
Mientras, la triste figura
del vestido de estameña
se licúa y se despeña
por la barrera infranqueable
de un tiempo que sólo es dable
al vagabundo que sueña.

El espejo

Cuando miro al espejo que refleja mi instancia
vienen olas de azogue desde un mar de rayuelas
reviviendo en mi oido con sus blancas estelas
esos días azules y ese sol de la infancia

Ese lento trotar por olor y fragancia
de la escuela primaria, de la casa paterna
donde libros y amores eran pan y linterna
y el futuro eran luces en lejana distancia.

Aleluya y bullicio -cada tiempo a su hora-
retador y seguro cada paso insolente,
con la luna entre ojos, en lección ordinaria,

y aquel ritmo a galope, esperando la aurora
en los brazos seguros del perdón consecuente
que encerraban el miedo en nocturna plegaria.

El yunque y el martillo

Los discursos populistas de algunos candidatos a presidentes de cualquier país -especialmente los que escuchamos en América- utilizan el muy trillado tema de la pobreza para ganarse adeptos. A mi siempre me han "dado caspa" esos discursos....porque son como las maracas: un cuerpo hueco lleno de municiones o semillitas que hacen mucha bulla...y más nada.


La humildad y la pobreza
son el yunque y el martillo
que se esgrime por un trillo
ya gastado en la maleza.
Cuando existe la entereza
de buscar las altas cotas
no hay glaciares ni alas rotas
que detengan en su vuelo
al que mira siempre al cielo
y no al brillo de las botas.

Hoy se ponen nuevas notas
a vetustos pentagramas
como fondo de dioramas
de regiones muy remotas.
Mientras tanto las bellotas
van llenando los corrales
donde pacen con dogales
los que moran en la granja
y se abre más la zanja
p'a sembrar alcornocales.

Para el poeta Cristino Vidal Benavente...

El amigo que hoy está triste...pero que no es triste....

Amistad, flor que pervive
en el tiempo y las distancias;
cuenco lleno de fragancias
en las horas del declive.
Abierto mar donde vive
la razón más poderosa;
pétalos suaves de rosa
que se deshoja en un manto
cuando las penas y el llanto
son una cruz dolorosa.


Telaraña que entreteje
pensamientos y avatares;
recuentos de mil lugares
e historias que el alma teje.
Un Papa Dios que protege
de todo mal o enemigo
y en el camino es testigo
que en esa ruta de piedra,
tu amistad es verde hiedra
que trepa mi muro amigo.

Las bodas de César y Yaremi...

Ayer sábado 27 oficié -por segunda vez en mi vida de notario- una boda. (Para los lectores de otras latitudes, en el estado de Florida, EE.UU., los notarios públicos están autorizados para, entre otras actuaciones, celebrar enlaces matrimoniales).

Esta vez los contrayentes fueron dos jóvenes amigos -él, de hace varios años y ella recién afiliada a mi lista- que una vez más afirman que Venezuela y Cuba están ligadas por algo más que su propensión a padecer de huracanes revolucionarios.

Como mi vez anterior de oficiante, decidí efectuar la ceremonia de manera no tan tradicional y densa como es usual en las cortes, iglesias y escenarios similares, por lo que me dí a la tarea de crear un ambiente nupcial más ligero, menos lleno de "lugares comunes"... y los casé de esta manera:

Es sábado por la tarde
entre parientes y amigos
que servirán de testigos
a este bodorrio que arde.
Nadie los llame cobarde
por enlazarse a esta hora
ni por buscar la mejora
de su presente y futuro
mas en caso de un apuro
no llamen a la Melchora.


Llamen más bien a María
-la que todo lo resuelve-
que rápido lo disuelve
con acto de notaría.
Después, con alevosía
y franca nocturnidad
irán por la eternidad
andando en esa coyunda
que nace de una profunda
relación de unicidad.


Ahora, según costumbre
y con tono rimbombante.
les convoco en este instante
a decir con certidumbre
si bajo común techumbre
quieren seguir el camino
para crear un destino
mejor o más llevadero
donde no exista "primero"
ni "a ti yo me subordino".


Ahora, las preguntas de rigor:


Yaremi, tomas por esposo a César, para todo lo que venga?

(lo tomo)

- Juras que no vas a molestarlo cuando vea el partido de fútbol, ni te vas a poner furiosa cuando se olvide de tu cumpleaños?

(lo juro)


-César, tomas por esposa a Yaremi, para todo lo que venga?

César: (la tomo)

- Juras que no vas a pelear con ella, ni vas a agobiarla con cosas como "qué vas a cocinar hoy" , "me lavaste la ropa" o "voy a ver el partido de fútbol con unos amigos".....

(lo juro)

Ahora, el intercambio de anillos.



Pues en vista que se juran
devoción en sumo grado,
como notario es mi agrado
firmar lo que aquí escrituran
y como en bien se mixturan,
y al futuro los empopo
con bendición los arropo
para que sean felices
percibiendo los matices
de la rumba y el joropo.


Y en virtud de la autoridad que me confiere el Estado, los declaro marido y mujer.


Nota de Lily:

Después de la ceremonia, algunos maridos presentes se me acercaron para decirme que a ellos no le habían hecho esas preguntas y que para la renovación de sus votos, iban a llamarme a mi. No sé si era por lo de ver los partidos de fútbol con amigos....o por lo del cumpleaños.

Rósea

Acabadito de salir del horno. Obra conjunta de un puñado de poetas iberoamericanos, y de Bohodón Ediciones, de Madrid, España, recoge en un hermoso formato "un ramillete de poemas cultivados por autores actuales, en los que cada uno recrea, a su manera, con su voz y sus acentos, un universo vegetal sin límites sensoriales ni poéticos."

http://bohodon.net/publicaciones/rosea.html


Más abajo, mi modesta contribución a Rósea en mi metro favorito: la décima espinela.


La perla y la rosa


Donde canta una cubana
no hay más que verbo prendido
en el bello colorido
de una lejana mañana.
Hoy la tierra floridana
nos mece en sueño de olores,
remembranzas de calores
en ciudad cosmopolita,
dulce nostalgia que agita
el pozo de mis amores.

El camino recorrido
es largo como la ausencia
y como ella, conciencia
de aquéllo que ya se ha ido.
Pero el azar, compungido
por ver mi perla llorosa,
la convirtió en mariposa
que desgrana poesía,
aleteando, día a día,
en el jardín de la rosa.

Se fue de rumba

Se fue el soneto de rumba
con la décima cubana
y gritó por la mañana
un muerto sobre una tumba:
'a este dúo sí le zumba
el mango y le traquetean
los motores que versean
al ritmo de son montuno.'
¿Acaso querría alguno
ver aquí como carean?

Libertad, ¿qué es?

Cada día que pasa me convenzo más de que la libertad no es un certificado expedido por alguna oficina del registro civil, de pasaportes o un registro electoral.


Libertad es un estado
interior del ser que vive
no vestido en que pervive
el cuerpo al que está colgado.
Es un pensar alumbrado
por la luz que siempre brilla,
cubierto en una mantilla
de un encaje fino, raro;
exantema del avaro
que la usa de escardilla.

Flor eterna, maravilla
que asombra antes y ahora,
signataria de la aurora
que en la noche se apostilla.
Herencia que el tiempo anilla
para que no se derrame
sobre la bestia que lame
sus detritus, sin congoja,
pero que nunca aferroja
a quien la sienta y la ame.

Capitalismo salvaje

>Del Buen Salvaje al Buen Revolucionario : mitos y realidades de América Latina - de Carlos Rangel, venezolano.



Para indios y vaqueros
de la época romántica,
era cuestión de semántica
ser salvaje o ir en cueros.
Si juzgamos los primeros
tenemos que es un salvaje
el que no viste de traje
al estilo occidental,
que para uno es normal
pero en ellos es ultraje.

Ir en cueros, n'estos lados
significa andar desnudo
(mas en verdad yo lo dudo
porque hay cueros "diseñados".
Esos cueros tan pintados
los hallas en tu cartera,
en zapatos, billetera,
chaqueta, sayas y "brá"
y una artista está "sobrá"
si en cueros la ven entera.

Entonces ¿qué es salvajismo?
¿Acaso está mal usado
cuando su uso es comparado
a lo opuesto al modernismo?
¿O tal vez sea un eufemismo
para un algo extra-ordinario
porque salvaje y primario
parecieran no ir en yunta,
o es que respuesta y pregunta
bordean lo estrafalario?

En dos platos: (resumido)
que en fondo o en superficie
todo es cuestión de molicie
o vocablo "mal decido".
Si mal dices, es sabido
que se revierte en contrario
y por eso, de ordinario,
ser "salvaje" no libera
ni al indio de la frontera
ni al "buen revolucionario".

Salve, Soneto!!!

Saludos, al lector indiferente
saludos, al lector muy instruido,
saludos al que lee convencido
que el verso lo transforma , reverente.

Saludos, porque llegue prontamente
la magia del soneto al prometido
lugar donde se eleva su sonido
cual música del cosmos, envolvente

Entonces viajará por los rincones
de astros y galaxias muy lejanas
en rítmico danzar de claroscuros

llevados a sus máximas altanas
por musas que concitan sus conjuros
en aras del amor por los renglones.

Mi Vieja Habana

Este pequeño homenaje a la ciudad que me vió nacer, simbolizada casi universalmente por el Castillo de los Santos Tres Reyes Magos del Morro, coincidió con su cumpleaños 482, el 16 de noviembre de 2001. El Morro, guardián ciclópeo de la ciudad, guarda en sus piedras a un duende que sabe muchas historias...y el retumbo de un cañón nocturno que todavía se escucha a 90 millas en el recuerdo de los habaneros.




Prisionera de un duende encerrado en un faro
que vigila perenne su romance de mar
serenatas... historias... recovecos de luna...
trasnochadas memorias que engalanan su andar

Malecón que soporta los embates del tiempo
afincado en las rocas que defienden su lar
empedradas callejas y broncíneas figuras
repicar de campanas de su gran Catedral.

Mis recuerdos se funden entre caras amigas
Caballero de Francia... bullanguero solar...
bodeguita bohemia...un pregón... una esquina...

con balcones abiertos y llovizna de sal
que danzó por las calles de una dama cautiva
prisionera de un duende... una historia... y un mar

Como si fuera tu guitarra...

Un tarde camino a casa escuchaba el programa radial del cubano Orlando González Esteva (poeta y cantante estupendo) por una emisora local, donde hablaba de que la guitarra se asemeja mucho al cuerpo de una mujer y de esa relación especial que a veces se crea entre el guitarrista y su guitarra, casi que amorosa. Mientras manejaba, me vinieron a la mente la letra y la música de esta canción, que espero alguna vez pueda ser orquestada y cantada "como Dios manda". Por ahora, mi voz a capella y un poco acelerada por la forma de grabación doméstica.



Abrázame como si fuera tu guitarra
abrázame abrázame
tócame con tus manos mi garganta
tócame tócame

Bésame toda toda
despiértame poco a poco
que quiero amarte en silencio
otra vez

Déjame que te quiera
sin miedo a las esperas
que tu amor me condene
a amanecer

y vente conmigo al río
p’a que descanse tu alma
y luego al rayar el alba
partiré

Canción de Cuna de la Luna Nueva

Esta es en realidad mi "primera canción", a mi nieta Andrea, de 13 años ya. Cuando cumplió 1 año y vivía en Caracas, hacía apenas 10 meses de la transición de mi madre a un mejor mundo. Terminada su fiestecita, no quería dormir y me puse a inventarle -como tantas otras veces- una canción para tranquilizarla sobre mi regazo. Afuera, la luna nueva -esa que nosotros no vemos, pero ella a nosotros sí- me recordó a Simón Díaz -prolífico cantautor venezolano- y ésto es lo que, cinco años después, pude hacer realidad gracias a otro cantautor cubano, Pepín Rivero, a quien siempre le agradeceré su ayuda.


La luna nueva
se está asomando por la ventana
y ve a mi niña que está jugando
con su papá
y aunque ya es tarde
y su cumpleaños se ha terminado
a la camita no quiere ir
y llorando está.

Duérmete mi niñita
duérmete ya mi santa
duérmete que la luna
la luna nueva te va a arrullar

Duérmete mi niñita
duérmete ya mi santa
duérmete que la luna
la luna nueva te va a cuidar

Y mi niñita con su carita de rosa francia
al fin se queda acurrucadita
con su papá
y muy quedito el duende del sueño
la va aquietando
y en su cunita con su muñeca
se va a acostar

Duérmete mi niñita
duérmete ya mi santa
duérmete que la luna
la luna nueva mirando está

Duérmete mi niñita
duérmete ya mi santa
duérmete que la luna
la luna nueva te cuida ya.

Domingueando...

Amanecen en los patios
estos versos que florecen
al tiempo que robustecen
el total de kilovatios.
Si no fuera por los vatios,
herzios, bytes y las frecuencias,
no estarían las conciencias
en contacto con el cosmos
y el interno microcosmos
fuera pasto de falencias.

falencia.
. f. Engaño o error.

Conseja

Cuando el sonido se aleja
de las manos de la noche
el silencio hace derroche
de su más sabia conseja.
Cierra con llave la reja
de tu descanso nocturno
y espera te llegue el turno
para bailar con Morfeo
dejando a un lado el careo
con tu problema diurno.