Vuelo

En el umbral del recuerdo
quedó mi pena callada
y mi verso emprendió vuelo
a lomos de tu mirada.

Sentí apretado a mi cuello
tu abrazo de madrugada
y por mis ansias en celo
zumo de fresa y naranja

Mas tu voz de brisa leve
se fue quedando apagada
y en el umbral del recuerdo
tu voz, tu abrazo y mis ansias

El Amor y la Amistad
fueron cogidos del talle
caminando por un valle
llamado Felicidad.
Hallaron Complicidad
entre la Luna y Estrellas
y observaron que una de ellas
cruzaba el cielo, fugaz,
diciéndoles "id en paz
mas no borréis vuestras huellas".

Mis dos amores

De Venezuela soy eco
de Cuba el son y la brisa
de las dos soy la sonrisa
y de ninguna embeleco.
A veces camino chueco
otras erguida y fiestera
pero siempre soy primera
en reirme de mi misma
por si me rompo la crisma
al subir una escalera.

Reflujo de mareas

Dicromática misiva, como un cine
me pasea por renglones y congojos
convocando viejas citas sin cerrojos
que regresan del pasado en alucine.

Voy entrando en una cuesta sin que atine
a indagar la razón de mis antojos
acaricio las letras con mis ojos
y no quiero que la carta se termine.

Mas de pronto se desvelan los misterios
del concierto bajo el verde de las palmas
que escuchaba en las horas del reflujo

de mareas en las playas de una isla
donde el tiempo va meciendo blancas almas
con historias que devuelven el embrujo.

Se está acabando diciembre...

Se está acabando diciembre
y regreso a mi terruño
con los sueños en un puño
y las penas en curtiembre.
Los hilos de aquella urdiembre
se van poniendo más blancos
mientras protejo mis flancos
con el sabor vespertino
del agua, junto al camino
que voy recorriendo a trancos.

Las gambas

A unas gambas invitaron
a un sarao en el Astoria
creyendo estar en la gloria
por el ruido que escucharon.
Sus hermanas la esperaron
preocupadas, en el coche
del portero, Mister Roche
que preguntó consternado:
¿será que algo ha pasado
en ese cóctel de anoche

TEATRO BUFO DE RASCATRIPAS

TEATRO BUFO DE RASCATRIPAS

Presenta

de Doña Lirio del Monte y Libby’s

SU MICROBRA EN TRES PACTOS Y PEPILOGO

El Karma

ESTRENADA EN EL SIGLO XXI DE LA ERA DE ACUARIO EN LA
CAPITAL DEL ZOL 98.8, ANTIGUO PRINCIPADO DE ALICIA,
BAJO LOS AUSPICIOS DEL RETABLO DE MARAVILLAS.

Personajes:
Napoleón y Josefina, encarnados en Don Juan y Doña Inés
La Trama:
¿Que cómo fue, señores?
Como son las cosas cuando son del Karma!


PACTO PRIMERO: EL KARMA

Pagando karma, Don Napo
y su consorte Ña Fina,
renacen, sin ergotina,
en la trama del chulapo
que le entraba presto al trapo
y afilaba sus pitones
en las piedras de balcones
que trepaba cada feria,
haciendo de celtiberia
un teatro de bufones.


PACTO SEGUNDO: EL ENCARNE

Encarnado ya en Don Juan
Napoleón, por Josefina,
en una guerra endocrina
habríase vuelto gañán;
mas por suerte de egipán
que para el monte es que tira
aprendió a templar la lira
a lomos de su caballo
(pero un día tuvo un fallo
y cambióla por la gÜira).


PACTO TERCERO: LA BATALLA

Entonces, un tararira
al verlo todo amolado
llevóle hasta el noviciado
donde Inés, sola, delira
y pensando que suspira
por guerreros vencedores
le jura que burladores
ya no viven en Sevilla
porque el Alcalde Zorrilla
los hizo legisladores.


PEPILOGO

Así en buscando loores
y entrada la cincuentena
fue a parar a Santa Helena
sin el gÜiro y sin mentores
recordando los clamores
de Josefa y la novicia
(más la renta vitalicia
que dieron a su caballo
por haber sido vasallo
del Principado de Alicia).

séance

Se busca una ilusión de carne y hueso
que en traje de adivino de verano
me tome de su mente y de su mano
en vísperas del viaje sin regreso.

Se renta el gran salón del embeleso
y entrego con la llave un viejo plano
marcado con dibujos del arcano
sentado bajo el palio del sabueso.

Espero como pago una voluta
del humo que recorre la distancia
de Cronos dirigiendo la carrera.

Prometo detenernos en la ruta
que augura la sesión de quiromancia,
llevando el corazón en bandolera.

El amor no muere

Tal vez el amor no muere
sino en verdad se transforma
en la cárcel o en la horma
del ego que no se quiere.
No es su "muerte" lo que hiere,
sino el pensar que hubo fallo
de parte de nuestro rayo
productor de esa energía
que por baja sintonía
no pudo llegar a estallo.

¿Acaso es que el urogallo
canta siempre como el uro
o hay póliza de seguro
contra las lluvias de mayo?
La flor del pipirigallo
en el prado que verdea
eleva como marea
las aguas del buen color
mas sólo libera olor
cuando el amor la cimbrea.

Albergues del tiempo

Un minuto que se escapa,
los segundos que no vuelven
y las horas que te envuelven
como oscura y gruesa capa.
Ese instante que destapa
el asombro y la ternura;
el recuerdo que perdura
regresando en mil latidos;
los rubores escondidos
tras un soplo de incordura.

Cofre que su cerradura
salta abierta por los aires
cuando vuelan los desaires
y remueven su estructura.
Regla que mide aventura
y emplaza sabiduría;
secano donde yacía
una semilla olvidada
que al son de vieja tonada
germina en la poesía.

Recuperando terreno

Después de una emergencia
donde actúa un cirujano
estuvo inmóvil mi mano
para contar la experiencia.
Llamé a la Doña Paciencia
que me envolviera en su manto
y a Papa Dios, mientras tanto
le pedí su gran poder
para de nuevo volver
a continuar con mi canto.


Saludos a todos amigos. La colostomía no es juego, pero hay que sacar bueno de lo malo y con la ayuda de Papa Dios, seguiremos en este apasionante oficio hasta que El lo disponga.

Amanecer

Mirando siempre al frente, hacia adelante
mantengo la cabeza bien erguida
y alejo de mi mente la partida
que un día trajo angustia galopante.

Avisto allá a lo lejos meteoritos
que enfilan sus destellos a los mares
abriéndose en espasmos singulares
cual vientre convulsivo en viejos ritos.

Se va mi noche calma, sin premura
en pos de nuevas luces matutinas
y flores de azafrán sueltan su aroma

sacándome del sueño, sin hartura
abierto el corazón y las retinas
heridas por un sol que al tiempo doma.

Ser madre no es sólo un día

Ser madre no es sólo un día...
pero siempre uno recuerda
cómo saltaba la cuerda
y de lejos nos decía:
"ten cuidado, niña mía,
que la soga es traicionera
y si caes en la acera
te vas a hacer mucho daño".
Hoy repito, año tras año,
lo mismo, de otra manera.

Digo al hijo y a la nuera
al nieto grande o al chico
que caer es de borrico
si no usas rodillera;
que saltarse a la torera
precauciones, no es de sabios
y que siempre los enrabios
hacen mal al que los siente:
El dolor es más hiriente
cuando habita en nuestros labios.

También digo que en agravios
nadie gana, todos pierden
porque el punto donde muerden
es rencor de monosabios.
Consultemos astrolabios
de la vieja profecía
y en moderna astrología
expliquemos a la grey
que hoy se cumple vieja ley:
Ser madre no es sólo un día.

Dedicatorias en el Día de las Madres

A mi primogénito,Rodolfo (Fito) cuyo advenimiento hizo real mi condición de madre...
A mi segundogénito, Manolo, que me hizo estrenar la Orden del Yunque y el Martillo del Abuelazgo ...


A mi madre, la Lily original, sin cuya influencia directa y expresa, junto con mi padre, Manolo I, nada de lo anterior hubiera sido posible...

Y por último al padre de mis hijos, quien fuera co-productor de este serial...




A Fito, que me hizo madre,
a Manuel, que me hizo abuela
(y al turco de la gabela
que nunca fue mi compadre).
Al pasado, aunque no cuadre
el premio con el billete
y a cualquier acto zoquete
que alguna vez perturbara
el pozo del agua clara
donde esta rima es vedette.


gabela.
(Del it. gabella, y este del ár. qabála).
1. f. Tributo, impuesto o contribución que se paga al Estado.
2. f. Carga, servidumbre, gravamen.
3. f. Col., Ec., P. Rico y R. Dom. Provecho, ventaja.
4. f. ant. Lugar público adonde todos podían concurrir para ver los espectáculos que se celebraban en él.


En Cuba le llamábamos “turcos” a cualquiera de origen moro, que solían ser vendedores de ropa y bisutería por cuotas.

Pozos del Agua Clara - mi primer poemario.

En el brocal del tiempo

En el brocal del tiempo fui a buscar
aquel lugar donde en amor nacimos
y entre los dos la desnudez vestimos
de lluvia y sol, de resplandor de mar.

Allí encontré los movimientos leves
de manos plenas con olor a río
cuando bojeabas el costado mío
buscando puerto en las angustias breves.

Sentí el rumor de tu amarrar el trueno
sobre la arena convertida en lodo
mientras la lluvia mojaba mis ancas,,,

y fuiste tú mi nocturnal veneno
tomado aprisa, venciéndolo todo,
sobre el brocal de las espumas blancas

Dime qué ves...

Te presto mis anteojos
un tanto amiopados
p'a que veas otros lados
de la Tierra y sus enojos.
Dos negros cuencos por ojos
sobre un tabique nasal
en torcido acimutal
sobre una lengua azulosa:
la Pachamama solloza
por el destrozo ambiental.

Después de Pascuas.....

Pan, trabajo y voz con leyes
p'a que después de estas Pascuas
no vengan horas de ascuas
ni tampoco de mameyes.
Que vengan presto Los Reyes
con magia y sabiduría
a terminar la porfía
entre Oriente y Occidente
para que alcen la frente
los pueblos, en armonía.

Que se respete la vía
por donde el grande transita
y el chico acuda a la cita
de la escuela y de la guía
transformando su masía
en creativa escalera
para subir a la higuera
del saber y, con sus frutos
se deshagan de los brutos
que los queman en la hoguera.



la hora de los mameyes = en Cuba, la hora decisiva, la hora crítica, la hora final

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masía.

(Del cat. masia).

1. f. Casa de labor, con finca agrícola y ganadera, típica del territorio que ocupaba el antiguo reino de Aragón.


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Natividad

Para todos, pero muy especialmente para aquellos buenos amigos que siempre pasan y me dejan sus palabras de estímulo, que estas Fiestas no se vean opacadas por nada ni nadie....porque El Niño Dios habrá de darnos su protección para salir de cualquier atolladero temporal....como siempre ha hecho con los hombres de fe y buena voluntad.

Este poema villancico fue originalmente "pensado" por mi en su ritmillo tradicional, pero el arreglista -José Antonio Rodríguez- quiso darle un toque personal...y lo puso en ritmo de son cubano.

De esa manera mi voz imperfecta no se nota demasiado....

Un caballero y una doncella
iban a lomos de su montura
buscando el búho de toga negra
dueño del árbol de la cultura

En el camino encontraron pueblos
que hablaban lenguas...leían runas
que perseguían carneros áureos
y hacían óleo de la aceituna

Desde el Oriente 3 Reyes Sabios
miran al cielo con astrolabios
y el Gran Lucero de la Mañana
viene guiando la caravana

Pasaron ríos, desiertos, montes,
hasta llegar al Gran Lago Azul
donde se oía el graznar de un ave
revoloteando sobre el Talmud

Allí acamparon una mañana
bajo la sombra de un abedul
y entre pastores cantanto nanas
un niño hermoso vino a la luz

Desde el Oriente 3 Reyes Sabios
miran al cielo con astrolabios
y el Gran Lucero de la Mañana
viene guiando la caravana
y los pastores junto a su cama
a Jesús Niño le cantan nanas

Jamás morirá quien deja
su pensamiento en las hojas
de un libro, con sus congojas
en apretada madeja
pues habrá quien las desteja
para hacer un relicario
con las hebras de su diario
atravesando los vientos
de la risa, en los momentos
que los hizo escapulario.

No quiero llorar

No, no quiero llorar porque el furtivo llanto
tiene el salobre gusto de aquella mar lejana
cuando un adiós, mamá colgué de una ventana
y me arropaba el miedo en abrigado manto.

No, no quiero llorar porque aquel mientras tanto
se convirtió en estrella en una tierra hermana
y el ventarrón sopló para volver altana
la oscuridad del día en que el volar fue espanto.

Pero vinieron dioses al firmamento nuevo
y aquel raído abrigo, de su cajón de dudas
salió pausadamente para aliviar mis cuitas

que regresaban vivas, en nocturnal relevo,
mientras el llanto viejo reconstruía citas
en el altar salobre de las estrellas mudas.